Fabeln, Legenden, Märchen ...

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Der Fliegende Holländer (Teil 3)
- "Schlagt den Rebellen in Ketten."
Der junge Offizier trat ganz nahe an ihn heran:
- "Mich wunderts, dass Ihr das Richteramt nicht stehenden Fußes ausübt und mich dahin sendet, wohin Ihr meinen Oheim und Euer Weib gesendet habt, sollte es auch abermals in momentanem Wahnsinn geschehen."
Da wich alles Blut aus dem Gesicht des Kapitäns, seine Hände ballten sich krampfhaft und der Schaum trat ihm vor den Mund. Er griff nach dem Dolch, ein Stoß, und der junge Mann lag röchelnd am Boden. Ein Schrei des Entsetzens entfuhr den Offizieren, die ihrem sterbenden Kameraden zu Hilfe eilten.
- "Jesus Maria und Joseph!"
Schrie ein junger Portugiese, der hoch auf dem Spill stand, und deutete mit der Hand vor sich hin. Durch die Finsternis wurde die unförmige Gestalt eines riesenhaften Schiffes sichtbar und schwankte geräuschlos vor dem Bug der Gelderland vorüber.
Es war der Fliegende Holländer! Mit stillem Grauen starrten die Matrosen die unheilvolle Erscheinung an, die sich langsam fortbewegte und endlich im Nebel verschwand.
Der Kapitän zog sich in seine Kajüte zurück. Die Offiziere standen auf einem Haufen zusammengedrängt und berieten miteinander, während einige unerschrockene Toppmänner die Leiche des jungen Mannes unter Deck trugen.
Die Leute rannten in großer Unordnung durcheinander. Keine Ermahnung, kein Befehl vermochte sie zur Ruhe zu verweisen. Sie verweigerten den Gehorsam und schickten sich an, Gewalt mit Gewalt zu beantworten.
So ging die Nacht vorüber und der anbrechende Morgen fand den Aufruhr im vollen Gange. Aber als der erste Strahl des Tages über das Deck hinflog, wich der Zorn von den erbleichenden Gesichtern, denn das gespenstische Schiff des entsetzlichen Vanderdecken dehnte sich vor ihnen auf den Wogen und seine Schaluppe stieß von Bord. Mit Entsetzen sahen Offiziere und Matrosen diesem Schauspiel regungslos zu. Nur der Kapitän blickte trotzig um sich. Auf seinem Gesicht sah man keine Furcht und halb drohend halb spottend rief er über das Deck hin:
- "Haltet ein starkes Tauende bereit, um es diesem Burschen zuzuwerfen. Wir wollen hören, was er uns zu sagen hat."
Vanderdecken sendet Grüße
Dieser Befehl ward nicht befolgt, denn alle starrten nach der Schaluppe, die ohne Ruder über die Wellen glitt und gerade auf die Gelderland zuhielt. Nur ein Mann befand sich darin und starrte das Schiff unverwandten Blickes an.
Zum ersten Mal beschlich jetzt ein Gefühl der Furcht das Herz des Kapitäns und er unterließ es, seinem Befehl den gehörigen Nachdruck zu geben. Auch sein Auge haftete auf der Schaluppe, die jetzt den Bug streifte und darauf am Fallreep des Steuerbords wie gefesselt lag. Der Seemann, der sich darin befand, stieg das Deck hinan, ging gerade auf den Kapitän zu, der sich an die Spitze seiner Offiziere gestellt hatte und fragte mit einer hohlen Grabesstimme:
- "Wer seid Ihr und woher kommt Ihr?"
- "Wir kommen von Amsterdam. Dies ist das Schiff Gelderland und ich bin Claas van Belem, ihr Kaptain."
- "Claas van Belem, Ihr wollt so gut sein, diese Briefe, die Euch mein Kapitän, Mynheer Vanderdecken, sendet, mit nach Holland zu nehmen und sie gewissenhaft zu besorgen."
- "Was fällt Euch ein? Wann soll ich diese Briefe besorgen? Jetzt segle ich nach Batavia und erst in sieben Jahren kehre ich nach Amsterdam zurück."
- "Eine kurze Frist! Ihr kehrt immer noch früher zurück als wir, denn wir kreuzen hier in der Tafelbai ohne Ende. Nehmt die Briefe!"
Der Ton des gespenstischen Seemannes war dringend, Mitleid erregend und furchtbar zugleich. Der Blick, den er auf den Kapitän warf, verwirrte diesen so sehr, dass er die Hand ausstreckte und zum großen Entsetzen aller die Briefe annahm. In diesem Augenblick hob sich eine hohe Gestalt über die Galerie des Gespensterschiffes empor. Sie breitete die Arme aus, wie zum Gruße, dann brachte sie das Sprachrohr an den Mund und rief über das Meer hin:
- "Grüßt die Heimat!"
Und gleich darauf war sie wieder verschwunden.
- "Das ist Vanderdecken!"
sprach der gespenstische Seemann.
- "Er sendet nur dem einen Gruß, den er dieser Ehre besonders wert hält."
Und als er das gesagt hatte, war er vom Deck und seine Schaluppe vom Fallreep verschwunden, das Gespensterschiff aber schien vor den Augen der ganzen Mannschaft in den Abgrund zu sinken. Der Kapitän hielt noch immer die Briefe vor sich hin und las:
- "An den ehrenwerten Kaufmann, Mynheer Berend van den Stagen, wohnhaft Stubenhuik."
Der erste Offizier unterbrach ihn:
- "Das Haus Berend van Stagen ist bereits verschollen und Stubenhuik seit länger als hundert Jahren niedergerissen, um an dieser Stelle eine neue Kirche zu bauen. Ihr seht, der Fliegende Holländer ist nun doch bei uns an Bord gewesen und wir sind verloren."
Der ausbrechende Sturm verschlang seine Worte und brachte die Tafelbai in solche Aufregung, dass das Schiff binnen wenigen Minuten m die äußerste Gefahr geriet. Schwere Gewitterwolken senkten sich immer tiefer herab und umleuchteten es mit ihren Blitzen. Der Notschrei der Mannschaft verhallte ungehört im Brausen des Sturmes Das Schiff Gelderland ist nie in Batavia angekommen.

 

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Das Häßliche Entlein (Teil 1)
(Hans Christian Andersen)
Es war so herrlich draußen auf dem Lande! Es war Sommer, das Korn stand gelb, der Hafer war grün, das Heu unten auf den grünen Wiesen in Schobern aufgesetzt und der Storch ging auf seinen langen, roten Beinen und plapperte Ägyptisch, denn diese Sprache hatte er von seiner Frau Mutter gelernt. Rings um die Äcker und die Wiesen waren große Wälder und mitten in den Wäldern gab es tiefe Seen. Ja, es war wirklich herrlich draußen auf dem Lande!
Mitten im Sonnenschein lag ein altes Landgut, welches von tiefen Kanälen umgeben war. Von der Mauer bis zum Wasser herunter wuchsen große Klettenblätter, die so hoch waren, dass kleine Kinder unter den höchsten sogar aufrecht stehen konnten. Es war ebenso wild darin wie im tiefsten Walde.
Hier saß eine Ente auf ihrem Neste, welche ihre Jungen ausbrütete. Aber es wurde ihr fast zu langweilig, ehe die Jungen kamen. Außerdem erhielt sie selten Besuch, denn die anderen Enten schwammen lieber in den Kanälen umher, als dass sie hinaufliefen, um mit ihr zu schnattern.
Endlich platzte ein Ei nach dem andern.
»Piep, piep!«
sagte es, und alle Eidotter waren lebendig geworden und streckten den Kopf heraus.
»Rapp, rapp!«
antwortete sie. da rappelten sich alle, was sie konnten, und sahen nach allen Seiten unter die grünen Blätter. Die Mutter ließ sie sehen, soviel sie wollten, denn das Grüne ist gut für die Augen.
»Wie groß ist doch die Welt!«
sagten alle Jungen, da sie nun ganz anders Platz hatten als vorher, wo sie noch drinnen im Ei lagen.
»Glaubt ihr, dass dies die ganze Welt sei?«,
sagte die Mutter.
»Die erstreckt sich noch weit über die andere Seite des Gartens, gerade hinein in des Pfarrers Feld; aber da bin ich noch nie gewesen! Ihr seid doch alle beisammen?«
fuhr sie fort und stand auf.
»Nein, ich habe nicht alle, das größte Ei liegt noch da, wie lange soll denn das dauern? Jetzt bin ich es bald überdrüssig!«
Und so setzte sie sich wieder.
»Nun, wie geht es?«
fragte eine alte Ente, welche gekommen war, um einen Besuch abzustatten.
»Es währt so lange mit dem einen Ei!«
sagte die Ente, die da saß.
»Es will nicht platzen; doch sieh nur die andern an: Sind es nicht die niedlichsten Entlein, die man je gesehen? Sie gleichen allesamt ihrem Vater; der Bösewicht kommt nicht, mich zu besuchen.«
»Lass mich das Ei sehen, welches nicht platzen will!«
sagte die Alte.
»Glaube mir, es ist ein Kalekutenei! Ich bin auch einmal so angeführt worden und hatte meine große Sorge und Not mit den Jungen, denn ihnen ist bange vor dem Wasser! Ich konnte sie nicht hineinbringen; ich rappte und schnappte, aber es half nichts. - Lass mich das Ei sehen! Ja, das ist ein Kalekutenei! Lass es liegen, und lehre lieber die andern Kinder schwimmen.«
»Ich will doch noch ein bisschen darauf sitzen«,
sagte die Ente.
»habe ich nun so lange gesessen, so kann ich auch noch einige Tage sitzen.«
»Nach Belieben«,
sagte die alte Ente und ging von dannen. Endlich platzte das große Ei.
»Piep, piep!«

sagte das Junge und kroch heraus. Es war so groß und hässlich! Die Ente betrachtete es:
»Es ist doch ein gewaltig großes Entlein«,
sagte sie.
»keins von den andern sieht so aus; sollte es wohl ein kalekutisches Küchlein sein? Nun, wir wollen bald dahinterkommen; in das Wasser muss es, sollte ich es auch selbst hineinstoßen.«
Am nächsten Tage war schönes, herrliches Wetter; die Sonne schien auf alle grünen Kletten. Die Entleinmutter ging mit ihrer ganzen Familie zu dem Kanale hinunter. Platsch, da sprang sie in das Wasser.
»Rapp, rapp!«
sagte sie, und ein Entlein nach dem anderen plumpste hinein; das Wasser schlug ihnen über dem Kopf zusammen, aber sie kamen gleich wieder empor und schwammen so prächtig; die Beine gingen von selbst, und alle waren sie im Wasser; selbst das hässliche graue Junge schwamm mit.
»Nein, es ist kein Kalekut«,
sagte sie.
»Sieh, wie herrlich es die Beine gebraucht, wie gerade es sich hält; es ist mein eigenes Kind! Im Grunde ist es doch ganz hübsch, wenn man es nur recht betrachtet. Rapp, rapp! - Kommt nur mit mir, ich werde euch in die große Welt führen, euch im Entenhof präsentieren; aber haltet euch immer nahe bei mir, damit niemand euch trete, und nehmt euch vor den Katzen in acht!«
Und so kamen sie in den Entenhof hinein. Da drinnen war ein schrecklicher Lärm, denn da waren zwei Familien, die sich um einen Aalkopf bissen, und am Ende bekam ihn doch die Katze.
»Seht, so geht es in der Welt zu!«
sagte die Entleinmutter und wetzte ihren Schnabel, denn sie wollte auch den Aalkopf haben.
»Gebraucht nun die Beine!«
sagte sie.
»Seht, dass ihr euch rappeln könnt, und neigt euern Hals vor der alten Ente dort; die ist die vornehmste von allen hier; sie ist aus spanischem Geblüt, deshalb ist sie so dick, und seht ihr: sie hat einen roten Lappen um das Bein; das ist etwas außerordentlich Schönes und die größte Auszeichnung, welche einer Ente zuteil werden kann. Das bedeutet so viel, dass man sie nicht verlieren will und dass sie von Tier und Menschen erkannt werden soll! - Rappelt euch! - Setzt die Füße nicht einwärts: ein wohlerzogenes Entlein setzt die Füße weit auseinander, gerade so wie Vater und Mutter, seht: so! Nun neigt euern Hals und sagt: Rapp!«
Und das taten sie; aber die andern Enten ringsumher betrachteten sie und sagten ganz laut:
»Sieh da! Nun sollen wir noch den Anhang haben; als ob wir nicht schon so genug wären! Und pfui! Wie das eine Entlein aussieht; das wollen wir nicht dulden!«
Und sogleich flog eine Ente hin und biss es in den Nacken.
»Lass es gehen«,
sagte die Mutter;
»es tut ja niemandem etwas!«
»Ja, aber es ist zu groß und ungewöhnlich«,
sagte die beißende Ente,
»und deshalb muss es gepufft werden.«
»Es sind hübsche Kinder, welche die Mutter hat«
sagte die alte Ente mit dem Lappen um das Bein.
»Alle schön, bis auf das eine, das ist nicht geglückt, ich möchte, dass sie es umarbeiten könnte.«
»Das geht nicht, Ihro Gnaden!«
sagte die Entleinmutter.
»Es ist nicht hübsch, aber es hat ein innerlich gutes Gemüt und schwimmt so herrlich wie eines von den andern, ja ich darf sagen, noch etwas besser; ich denke, es wird hübsch heran wachsen und mit der Zeit etwas kleiner werden; es hat zu lange in dem Ei gelegen und deshalb nicht die rechte Gestalt bekommen!«
Und so zupfte sie es im Nacken und glättete das Gefieder.
»Es ist überdies ein Entrich«,
sagte sie.
»Und darum macht es nicht soviel aus. Ich denke, er wird gute Kräfte bekommen; er schlägt sich schon durch!«
»Die andern Entlein sind niedlich«,
sagte die Alte.
»Tut nun, als ob ihr zu Hause wäret, und findet ihr einen Aalkopf, so könnt ihr mir ihn bringen.«
Und so waren sie wie zu Hause.
Aber das arme Entlein, welches zuletzt aus dem Ei gekrochen war und so hässlich aussah, wurde gebissen, gestoßen und zum besten gehalten, und das sowohl von den Enten wie von den Hühnern.
»Es ist zu groß!«
sagten alle, und der kalekutische Hahn, welcher mit Sporen zur Welt gekommen war und deshalb glaubte, dass er Kaiser sei, blies sich auf wie ein Fahrzeug mit allen Segeln, ging gerade auf dasselbe los, und dann kollerte er und wurde ganz rot am Kopfe.
Das arme Entlein wusste nicht, wo es stehen oder gehen sollte; es war so betrübt, weil es so hässlich aussah und vom ganzen Entenhof verspottet wurde.
So ging es den ersten Tag, und später wurde es schlimmer und schlimmer. Das arme Entlein wurde von allen gejagt. Selbst seine Schwestern waren so böse gegen es und sagten immer:
»Wenn die Katze dich nur fangen möchte, du hässliches Geschöpf!«
Und die Mutter sagte:
»Wenn du nur weit fort wärst!«
Und die Enten bissen es, und die Hühner schlugen es, und das Mädchen, welches die Tiere füttern sollte, stieß mit den Füßen danach.
Da lief es und flog über den Zaun; die kleinen Vögel in den Büschen flogen er schrocken auf. Das geschieht, weil ich so hässlich bin, dachte das Entlein und schloss die Augen, lief aber gleichwohl weiter; so kam es hinaus zu dem großen Moor, wo die wilden Enten wohnten. Hier lag es die ganze Nacht; es war so müde und kummervoll.
Am Morgen flogen die wilden Enten auf, und sie betrachteten den neuen Kameraden.
»Was bist du für einer?«,
fragten sie, und das Entlein wendete sich nach allen Seiten und grüßte, so gut es konnte.
»Du bist außerordentlich hässlich«,
sagten die wilden Enten.
»Aber das kann uns gleich sein, wenn du nur nicht in unsere Familie hineinheiratest.«
Das Arme! Es dachte wahrlich nicht daran, sich zu verheiraten, wenn es nur die Erlaubnis erhalten konnte, im Schilfe zu liegen und etwas Moorwasser zu trinken.
So lag es zwei ganze Tage; da kamen zwei wilde Gänse oder richtiger wilde Gänseriche dorthin. Es war noch nicht lange her, dass sie aus dem Ei gekrochen waren, und deshalb waren sie auch so keck.

 

[raptor230961]

Das Häßliche Entlein (Teil 2)
»Höre, Kamerad!«
sagten sie:
»Du bist so hässlich, dass wir dich gut leiden mögen; willst du mitziehen und Zugvogel werden? Hier nahebei in einem andern Moore gibt es einige süße, liebliche Gänse, lauter Fräulein, die alle >Rapp!< sagen können. Du bist imstande, dein Glück zu machen, so hässlich du auch bist.«
»Piff, paff!«
ertönte es eben, und beide wilde Gänse fielen tot in das Schilf nieder, und das Wasser wurde blutrot.
»Piff, paff!«
erscholl es wieder, und ganze Scharen wilder Gänse flogen aus dem Schilfe auf. Und dann knallte es abermals. Es war große Jagd; die Jäger lagen rings um das Moor herum, ja einige saßen oben in den Baumzweigen, welche sich weit über das Schilfrohr hinstreckten. Der blaue Dampf zog gleich Wolken in die dunklen Bäume hinein und weit über das Wasser hin; zum Moore kamen die Jagdhunde: platsch, platsch! Das Schilf und das Rohr neigten sich nach allen Seiten. Das war ein Schrecken für das arme Entlein! Es wendete den Kopf, um ihn unter den Flügel zu stecken, aber in demselben Augenblicke stand ein fürchterlich großer Hund dicht bei dem Entlein; die Zunge hing ihm lang aus dem Halse heraus, und die Augen leuchteten greulich-häßlich; er streckte seinen Rachen dem Entlein gerade entgegen, zeigte ihm die scharfen Zähne und - platsch, platsch! - ging er wieder, ohne es zu packen.
»0 Gott sei Dank!«
seufzte das Entlein.
»Ich bin so hässlich, dass mich selbst der Hund nicht beißen mag!«
Und so lag es ganz stille, während die Schrotkörner durch das Schilf sausten und Schuss auf Schuss knallte.
Erst spät am Tage wurde es stille, aber das arme Junge wagte es noch nicht, sich zu erheben. Es wartete noch mehrere Stunden, bevor es sich umsah, und dann eilte es fort aus dem Moore, so schnell es konnte. Es lief über Feld und Wiese. Da tobte ein solcher Sturm, dass es ihm schwer wurde, von der Stelle zu kommen.
Gegen Abend erreichte es eine arme kleine Bauemhütte; die war so baufällig, dass sie selbst nicht wusste, nach welcher Seite sie fallen sollte, und darum blieb sie stehen. Der Sturm umsauste das Entlein so, dass es sich niedersetzen musste, um sich dagegen zu stemmen; und es wurde schlimmer und schlimmer. - Da bemerkte es, dass die Tür aus der einen Angel gegangen war und so schief hing, dass es durch die Spalte in die Stube hineinschlüpfen konnte, und das tat es.
Hier wohnte eine Frau mit ihrem Kater und ihrer Henne. Und der Kater, welchen sie Söhnchen nannte, konnte einen Buckel machen und schnurren; er sprühte sogar Funken, aber dann musste man ihm gegen die Haare streichen. Die Henne hatte ganz kleine niedrige Beine, und deshalb wurde sie Küchelchen Kurzbein genannt; sie legte gute Eier, und die Frau liebte sie wie ihr eigenes Kind. Am Morgen bemerkte man sogleich das fremde Entlein; und der Kater begann zu schnurren und die Henne zu glucken.
»Was ist das?«
sagte die Frau und sah ringsum; aber sie sah nicht gut, und so glaubte sie, dass das Entlein eine fette Ente sei, die sich verirrt habe.
»Das ist ja ein seltener Fang!«
sagte sie.
»Nun kann ich Enteneier bekommen. Wenn es nur kein Enterich ist! Das müssen wir erproben.«
Und so wurde das Entlein für drei Wochen auf Probe angenommen; aber es kamen keine Eier. Und der Kater war Herr im Hause, und die Henne war die Dame, und immer sagten sie:
»Wir und die Welt!«
Denn sie glaubten, dass sie die Hälfte seien, und zwar die bei weitem beste Hälfte. Das Entlein glaubte, dass man auch eine andere Meinung haben könne. Aber das litt die Henne nicht.
»Kannst du Eier legen?!«,
fragte sie.
»Nein!«
»Nun, dann wirst du die Güte haben, zu schweigen!«
Und der Kater fragte:
»Kannst du einen krummen Buckel machen, schnurren und Funken sprühen?«
»Nein!«
»So darfst du auch keine Meinung haben, wenn vernünftige Leute sprechen!«
Und das Entlein saß im Winkel und war bei schlechter Laune; da fielen die frische Luft und der Sonnenschein herein; es bekam solch sonderbare Lust, auf dem Wasser zu schwimmen, dass es nicht unterlassen konnte, dies der Henne zu sagen.
»Was fällt dir ein?«
fragte die.
»Du hast nichts zu tun, deshalb fängst du Grillen! Lege Eier oder schnurre, so gehen sie vorüber.«
»Aber es ist so schön, auf dem Wasser zu schwimmen!«
sagte das Entlein.
»So herrlich, auf den Grund niederzutauchen!«
»Ja, das ist ein großes Vergnügen!«
sagte die Henne.
»Du bist wohl verrückt geworden! Frage den Kater danach - er ist das klügste Geschöpf, das ich kenne -, ob er es liebt, auf dem Wasser zu schwimmen oder unterzutauchen? Ich will nicht von mir sprechen. - Frage selbst unsere Herrschaft, die alte Frau; klüger als sie ist niemand auf der Welt! Glaubst du, dass die Lust hat, zu schwimmen und das Wasser über dem Kopf zusammenschlagen zu lassen?«
»Ihr versteht mich nicht!«
sagte das Entlein.
»Wir verstehen dich nicht? Wer soll dich denn verstehen können? Du wirst doch wohl nicht klüger sein wollen als der Kater und die Frau; - von mir will ich nicht reden! Bilde dir nichts ein, Kind, und danke deinem Schöpfer für all das Gute, das man dir erwiesen! Bist du nicht in eine warme Stube gekommen und hast eine Gesellschaft, von der du etwas profitieren kannst? Aber du bist ein Schwätzer, und es ist nicht erfreulich, mit dir umzugehen! Mir kannst du glauben. Ich meine es gut mit dir. Ich sage dir Unannehmlichkeiten, und daran kann man seine wahren Freunde erkennen. Sieh nur zu, dass du Eier legst oder schnurren und Funken sprühen lernst!«
»Ich glaube, ich gehe hinaus in die weite Welt!«
sagte das Entlein.
»Ja, tue das!«,
sagte die Henne.
Und das Entlein ging. Es schwamm auf dem Wasser, es tauchte unter, aber von allen Tieren wurde es wegen seiner Hässlichkeit übersehen.
Nun wurde es Herbst; die Blätter im Walde wurden gelb und braun; der Wind fasste sie, so dass sie umhertanzten; und oben in der Luft war es sehr kalt; Wolken hingen schwer mit Hagel und Schneeflocken; und auf dem Zaun stand der Rabe und schrie:
»Au! au!«
vor lauter Kälte. Es fror einen schon, wenn man nur daran dachte. Das arme Entlein hatte es wahrlich nicht gut. Eines Abends - die Sonne ging so schön unter - kam ein ganzer Schwarm herrlicher großer Vögel aus dem Busch. Das Entlein hatte noch nie so schöne gesehen. Sie waren ganz blendend weiß mit langen geschmeidigen Hälsen. Es waren Schwäne.
Sie stießen einen ganz eigentümlichen Ton aus, breiteten ihre prächtigen langen Flügel aus und flogen von der kalten Gegend fort nach wärmeren Ländern, nach offenen Seen! Sie stiegen so hoch, und dem hässlichen jungen Entlein wurde so sonderbar zumute. Es drehte sich im Wasser wie ein Rad rundherum, streckte den Hals hoch in die Luft nach ihnen aus und stieß einen so lauten und sonderbaren Schrei aus, dass es sich selbst davor fürchtete.
Oh, es konnte die schönen glücklichen Vögel nicht vergessen und sobald es sie nicht mehr erblickte, tauchte es gerade bis auf den Grund. Als es wieder heraufkam, war es ganz außer sich. Es wusste nicht, wie die Vögel hießen, auch nicht, wohin sie flögen. Aber doch war es ihnen gut, wie nie jemandem zuvor.
Es beneidete sie durchaus nicht. Wie konnte es ihm einfallen, sich solche Lieblichkeit zu wünschen? Es wäre schon froh gewesen, wenn die Enten es nur unter sich geduldet hätten - das arme hässliche Tier!
Und der Winter wurde so kalt, so kalt! Das Entlein musste im Wasser umher schwimmen, um das völlige Zufrieren desselben zu verhindern; aber in jeder Nacht wurde das Loch, in dem es schwamm, kleiner und kleiner. Es fror, so dass es in der Eisdecke knackte; das Entlein musste fortwährend die Beine gebrauchen, damit das Loch sich nicht schloss. Zuletzt wurde es matt, lag ganz stille und fror so im Eise fest
Des Morgens früh kam ein Bauer; da er dies sah, ging er hin, schlug mit seinem Holzschuh das Eis in Stücke und trug das Entlein heim zu seiner Frau. Da lebte es wieder auf.
Die Kinder wollten mit ihm spielen; aber das Entlein glaubte, sie wollten ihm etwas zuleide tun, und fuhr in der Angst gerade in den Milchnapf hinein, so dass die Milch in die Stube spritzte. Die Frau schlug die Hände zusammen, worauf es in das Butterfass, dann hinunter in die Mehltonne und wieder herausflog.
Wie sah es da aus! Die Frau schrie und schlug mit der Feuerzange danach; die Kinder rannten einander über den Haufen, um das Entlein zu fangen. Sie lachten und schrien! Gut war es, dass die Tür offenstand und es zwischen die Reiser in den frisch gefallenen Schnee schlüpfen konnte.
Da lag es, ganz ermattet. Aber all die Not und das Elend, welche das häßliche Entlein in dem harten Winter erdulden musste, zu erzählen, würde zu trübe sein. Es lag im Moore zwischen dem Schilfe, als die Sonne wieder warm zu scheinen begann. Die Lerchen sangen; es war herrlicher Frühling.

 

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Das Häßliche Entlein (Teil 3)
Da konnte auf einmal das Entlein seine Flügel schwingen. Sie brausten stärker als früher und trugen es kräftig davon und ehe dasselbe es recht wusste, befand es sich in einem großen Garten, wo die Apfelbäume in der Blüte standen, wo der Flieder duftete und seine langen grünen Zweige bis zu den gekrümmten Kanälen hinunterneigte.

Oh, hier war es so schön, so frühlingsfrisch! Und vorn aus dem Dickicht kamen drei prächtige weiße Schwäne. Sie brausten mit den Federn und schwammen so leicht auf dem Wasser. Das Entlein kannte die prächtigen Tiere und wurde von einer eigentümlichen Traurigkeit befangen.
»Ich will zu ihnen hinfliegen, zu den königlichen Vögeln! Sie werden mich totschlagen, weil ich, der ich so hässlich bin, mich ihnen zu nähern wage. Aber das ist egal! Besser, von ihnen getötet werden, als von den Enten gezwackt, von den Hühnern geschlagen, von dem Mädchen, welches den Hühnerhof hütet, gestoßen zu werden und im Winter Hunger zu leiden!«
Und es flog hinaus in das Wasser und schwamm den prächtigen Schwänen entgegen. Diese erblickten es und schossen mit brausenden Federn auf dasselbe los.
»Tötet mich nur!«
sagte das arme Tier, neigte seinen Kopf der Wasserfläche zu und erwartete den Tod. Aber was erblickte es in dem klaren Wasser? Es sah sein Bild unter sich, das kein plumper Vogel mehr, hässlich und garstig, sondern selbst ein Schwan war.
Es schadet nichts, in einem Entenhofe geboren zu sein, wenn man nur in einem Schwanenei gelegen hat!
Es fühlte sich ordentlich erfreut über all die Not und die Drangsale, welche es erdulden musste. Nun erkannte es erst recht sein Glück an all der Herrlichkeit, die es begrüßte. Und die großen Schwäne umschwammen es und streichelten es mit dem Schnabel.
In den Garten kamen einige kleine Kinder. Sie warfen Brot und Korn in das Wasser und das kleinste rief:
»Da ist ein neuer!«
Und die andern Kinder jubelten mit:
»Ja, es ist ein neuer angekommen!«
Und sie klatschten mit den Händen und tanzten umher, liefen zu dem Vater und der Mutter, und es wurden Brot und Kuchen in das Wasser geworfen, und sie sagten alle:
»Der neue ist der schönste! So jung und so prächtig!«
Und die alten Schwäne neigten sich vor ihm. Da fühlte er sich so beschämt und steckte den Kopf unter seine Flügel. Er wusste selbst nicht, womit er beginnen sollte.
Er war überglücklich, aber durchaus nicht stolz, denn ein gutes Herz wird nie stolz! Er dachte daran, wie er verfolgt und verhöhnt worden war, und hörte nun alle sagen, dass er der schönste aller schönen Vögel sei. Selbst der Flieder bog sich mit den Zweigen gerade zu ihm in das Wasser hinunter, und die Sonne schien so warm und so mild!
Da brausten seine Federn, der schlanke Hals hob sich, und aus vollem Herzen jubelte er:
»So viel Glück habe ich mir nicht träumen lassen, als ich noch das hässliche Entlein war!«

 

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Die drei kleinen Schweinchen
(Joseph Jacobs)

Es war einmal eine alte Schweinemutter, die hatte drei kleine Schweinchen. Die Schweinchen aßen und aßen und irgendwann waren sie so groß, dass sie in dem Haus, in dem sie wohnten, keinen Platz mehr finden konnten. Da sagte die Schweinemutter:
"Ihr könnt jetzt nicht mehr bei mir bleiben meine Kinder. Jeder muss ein Haus für sich selbst haben."
Und sie schickte sie in die große, weite Welt hinaus.
Das erste Schweinchen begegnet einem Mann mit einem Bündel Stroh. Es sagt zu ihm:
"Bitte, lieber Mann, gib mir das Stroh, denn ich will mir ein Haus daraus bauen."
Da sagt der Mann:
"Gib mir erst von deinen Borsten, damit ich mir eine Bürste daraus machen kann."
Da gab ihm das Schweinchen einige seiner Borsten. Der Mann gab ihm dafür das Stroh und half ihm, das Haus aufzubauen. Vorne hatte das Haus eine große Tür und hinten eine kleine Tür. Dann schaute das Schweinchen sein Strohhaus an und sang:
"Ich habe ein schönes Haus von Stroh, ich bin so sicher und so froh. Und kommt der böse Wolf vorbei, dann lache ich, hihi, heiheil"
Das zweite Schweinchen begegnete einem Mann, der ein Bündel Holz trug. Es sagt zu ihm:
"Bitte, lieber Mann, gib mir das Holz, ich will mir daraus ein Haus bauen."
Der Mann aber sagt:
"Gib mir erst von deinen Borsten, damit ich mir eine Bürste daraus machen kann."
Da gab ihm das Schweinchen einige seiner Borsten. Der Mann gab ihm dafür das Holz und half ihm, das Haus aufzubauen. Vorne hatte das Haus eine große Tür und hinten eine kleine Tür. Dann schaute das Schweinchen sein Holzhaus an und sang:
"Ich habe ein schönes Haus von Holz, ich bin so sicher und so stolz. Und kommt der böse Wolf vorbei, dann lache ich, hihi, heihei!"
Das dritte Schweinchen begegnet einem Mann, der zieht einen Karren voll Ziegelsteine. Es sagt zu ihm:
"Bitte, lieber Mann, gib mir von den Ziegelsteinen, ich will mir ein Haus daraus bauen."
Der Mann aber sagt:
"Gib mir erst von deinen Borsten, damit ich mir eine Bürste daraus machen kann."
Da gab ihm das Schweinchen einige seiner Borsten. Der Mann gab ihm dafür die Ziegelsteine und half ihm, das Haus aufzubauen. Vorne hatte das Haus eine große Tür und hinten eine kleine Tür. Dann schaute das Schweinchen sein Haus aus Ziegelsteinen an und sang:
"Ich habe ein schönes Haus von Stein, es ist so sicher und so fein. Und kommt der böse Wolf vorbei, dann lache ich, hihi, heiheil"
So lebte nun jedes Schweinchen in seinem eigenen kleinen Haus, und jedes war glücklich und zufrieden.

Doch eines Tages kam der Wolf aus dem Wald, klopfte an die große Tür des kleinen Strohhauses und rief:
"Liebes, gutes kleines Schwein, lass mich doch zu dir hinein."
Das Schweinchen aber antwortet:
"Bin ganz allein, bin ganz allein, ich lass dich nicht ins Haus herein."
Da sagt der Wolf:
"Ich werde strampeln und trampeln, ich werde husten und prusten und dir dein Haus zusammenpusten."
Und der Wolf strampelte und trampelte, er hustete und prustete und pustete das ganze Haus zusammen. Aber das kleine Schweinchen war nicht mehr da. Es war hinten durch die kleine Tür zum zweiten Schweinchen ins Holzhaus gelaufen.

Da ging der Wolf zum Holzhaus, klopfte vorne an die große Tür und ruft:
"Liebes, gutes kleines Schwein, lass mich doch zu dir hinein."
Das zweite Schweinchen aber antwortete:
"Bin ganz allein, bin ganz allein, ich lass dich nicht ins Haus herein."
Da sagte der Wolf:
"Ich werde strampeln und trampeln, ich werde husten und prusten und dir dein Haus zusammenpusten."
Und der Wolf strampelte und trampelte, er hustete und prustete und pustete das ganze Haus zusammen. Aber die zwei kleinen Schweinchen waren nicht mehr da, denn sie waren hinten durch die kleine Tür zum dritten Schweinchen ins Ziegelhaus gelaufen.

Da ging der Wolf zum Ziegelhaus, klopfte vorne an die große Tür und rief:
"Liebes, gutes kleines Schwein, lass mich doch zu dir hinein."
Das dritte Schweinchen aber antwortete:
"Bin ganz allein, bin ganz allein, ich lass dich nicht ins Haus herein."
Da sagte der Wolf:
"Ich werde strampeln und trampeln, ich werde husten und prusten und dir dein Haus zusammenpusten."
Und der Wolf strampelte und trampelte, er hustete und prustete, aber er konnte das Haus nicht zusammenpusten. Da wurde er schrecklich zornig und brüllte:
"Warte nur, gleich habe ich dich!"
und machte sich daran, durch den Kamin ins Haus zu klettern. Als die drei Schweinchen merken, was der Wolf im Sinne hatte, fragte das erste Schweinchen:
"Was sollen wir nur tun?"
Das zweite Schweinchen:
"Ich will ein großes Feuer im Kamin machen."
Und das dritte Schweinchen:
"Ich will einen großen Topf mit Wasser in den Kamin hängen."
Das taten sie auch.
Nicht lange danach - das Feuer prasselte schon lustig und das Wasser brodelte, kam der Wolf den Kamin herunter und plumpste mitten ins heiße Wasser hinein. Schnell gaben die drei kleinen Schweinchen einen Deckel darauf und verschlossen den Topf. Dann tanzten sie vor Freude um den Kamin herum und sangen:
"Der Wolf ist tot, der Wolf ist tot, ein Ende hat die große Not."
Dann baute sich das erste Schweinchen ein Ziegelhaus und das zweite auch, und fortan lebten alle drei zufrieden und froh.

 

[raptor230961]

Hans und die Bohnenranke (Teil 1)
(Joseph Jacobs )
Es war einmal eine arme Witwe, die hatte einen Sohn mit dem Namen Hans und eine Kuh, die Milchweiß hieß. Beide hatten nichts als die Milch der Kuh, um ihr Leben zu fristen. Jeden Morgen trugen sie die Milch zum Markt und verkauften sie. Aber eines Tages gab Milchweiß keine Milch mehr und da wussten sie nicht mehr, was sie tun sollten.
"Was sollen wir nur tun? Oh, was sollen wir nur tun?",
klagte die Witwe.
"Verzage nicht, Mutter! Ich werde fortziehen und Arbeit suchen".
sagte Hans.
"Das hast du ja schon einmal versucht",
sagte die Mutter,
"aber niemand hat dich nehmen wollen. Wir müssen Milchweiß verkaufen und mit dem Geld ein Geschäft anfangen oder sonst etwas."
"Gut, Mutter",
sagte Hans,
"heute ist Markttag, da werde ich Milchweiß gut verkaufen können. Dann wollen wir sehen, was sich machen lässt."
Hans band die Kuh an einen Strick und ging mit ihr fort. Auf dem Weg zum Markt begegnete ihm ein seltsames altes Männlein, das sagte zu ihm:
"Guten Morgen, Hans!"
"Auch einen schönen guten Morgen",
sagte Hans und wunderte sich, woher ihn das Männlein kannte.
"Nun, Hans, wohin des Wegs?"
fragte das Männlein.
"Auf den Markt, die Kuh verkaufen."
"Du schaust mir gar nicht danach aus, als ob du Kühe verkaufen könntest",
sagte das Männlein.
"Ich glaube, du weißt nicht einmal, wie viele Bohnen fünf ergeben."
"Zwei in deiner Hand und eine in deinem Mund",
sagte Hans hurtig.
"Richtig",
sagte das Männlein,
"und da hast du auch schon die Bohnen."
Und darauf zog es aus seiner Tasche eine Handvoll seltsam aussehender Bohnen.
"Weil du so schlau bist",
sagte es,
"so hab ich nichts dagegen, mit dir einen Handel zu machen. Gib mir die Kuh, ich gebe dir die Bohnen."
"Das würde dir so passen!",
sagte Hans.
"Ah, du weißt nicht, was für Bohnen das sind",
sagte der Mann.
"Wenn du sie am Abend einpflanzt, so sind sie am Morgen bis zum Himmel hinauf gewachsen."
"Ist das wahr, was du da sagst?"
fragt Hans.
"Ja, es ist wahr, und wenn es nicht so ist, so kannst du deine Kuh zurück haben."
"Gut",
sagt Hans und gibt ihm den Strick mit der Kuh und steckt die Bohnen in die Tasche.
Hans geht nun heimwärts, und weil er noch nicht weit gewesen ist, kommt er gerade nach Haus, bevor es dunkel wird.
"Bist du schon zurück?",
sagt die Mutter.
"Ich, sehe, nicht mehr. Wie viel hast du für sie bekommen?"
"Das wirst du nie erraten, Mutter!"
sagt Hans.
"Nun, nun, so arg wird es nicht sein, mein guter Bub Fünfzehn? Nein, zwanzig, das ist doch nicht möglich!"
"Ich hab es dir ja gesagt, du wirst es nie erraten. Was sagst du zu diesen Bohnen? Das sind Zauberbohnen! Pflanz sie ein über Nacht und..."
"Was!",
ruft da die Mutter,
"bist du so ein Tollpatsch, so ein Dummian, so ein Narr und hast unsre Milchweiß für so ein paar lumpige Bohnen eingetauscht? Da, schau her, zum Fenster schmeiß ich sie hinaus, deine teuren Bohnenl Und mit dir, marsch ins Bett Keinen Löffel Suppe und keinen Bissen Brot sollst du heute mehr bekommen."
Traurig stieg Hans in sein Dachkämmerlein. Es tat ihm leid, dass seine Muffer so böse war und er nun hungrig zu Bett gehen musste. Endlich schlief er ein.
Als Hans am nächsten Morgen erwachte, da schaute es in seiner Kammer ganz sonderbar aus. Die Sonne schien hell in eine Ecke, alles andre aber war dunkel und schattig. Hans hüpfte aus dem Bett und lief zum Fenster. Und was glaubt ihr, was er da sah? Ja, die Bohnen, die seine Mutter zum Fenster hinausgeworfen hatte, waren aufgegangen und zu einer großen Ranke emporgeschossen, die immer höher und höher gewachsen war, bis zum Himmel hinauf. Das Männlein hatte also die Wahrheit gesprochen.
Der Bohnenstrauch rankte sich ganz nahe am Fenster von Hans vorbei. Er brauchte bloß das Fenster zu öffnen und einen kleinen Schritt auf die Bohnenranke zu machen, die wie eine große Leiter zum Himmel ragte.

Hans kletterte also, er kletterte, kletterte, kletterte und kletterte, bis er endlich am Himmel anlangte. Und als er hineinging, da war eine lange und breite Straße, die führte kerzengerade fort. Hans wanderte die Straße, und er wanderte, wanderte und wanderte, bis er zu einem großen, großen Haus kam, an dessen Türschwelle eine große, große Frau stand.
"Guten Morgen, gute Frau",
sagt Hans, so höflich er kann.
"Würdet Ihr so gütig sein und mir etwas zum Frühstück geben?"
Denn er hatte noch nichts gegessen und, wie ihr wisst, auch kein Abendbrot bekommen, und er war hungrig wie ein Wolf.
"Ein Frühstück willst du",
sagt die große, große Frau.
"Das Frühstück, das wirst du selber gleich sein, wenn du dich nicht schleunigst auf und davon machst. Mein Mann ist ein Riese, und er hat nichts lieber als geröstetes Bubenfleisch auf Brot. Gleich wird er hier sein."
"O bitte, gute Frau, gebt mir etwas zu essen. Ich habe seit gestern früh nichts gehabt, und es ist mir schon einerlei, ob ich geröstet werde oder ob ich Hungers sterben soll."
Nun, die Frau des Riesen war nicht halb so schlecht, wie es schien. Sie führte Hans in die Küche und gab ihm eine große Scheibe Brot und Käse und einen Krug Milch. Hans hatte aber noch nicht aufgegessen, als schon- top! Tap! Tap! - das ganze Haus zu dröhnen begann von dem Lärm, den der Riese bei seinem Kommen machte.
"Um Himmels willen, mein Mann kommt!"
rief die Frau des Riesen.
"Was soll ich nur machen? Schnell, komm und spring da hinein!"
Und wie ein Bündel schob sie Hans in den Ofen, gerade bevor der Riese hereinkam. Es war ein großer Riese, das könnt ihr mir glauben. An seinem Gürtel hatte er drei Kälber an den Beinen festgebunden. Er band sie los, warf sie auf den Tisch und sagte:
"Da, Weib, röst mir die paar zum Frühstück! Ah! Was riecht da so fein? Ich rieche, rieche Menschen!"
"Unsinn, mein Lieber",
sagte die Frau,
"du träumst wohl. Oder mag sein, du riechst die Überreste von dem Ochsen, der dir gestern zum Frühstück so geschmeckt hat. Da, geh und wasch dich und mach dich sauber! Und wenn du zurückkommst, wird das Frühstück fertig sein."
Da ging der Riese hinaus, und Hans wollte gleich aus dem Ofen springen und fortlaufen, aber die Frau sagte zu ihm:
"Warte, bis er eingeschlafen ist! Er macht Immer ein Nickerchen nach den Frühstück."
Nun, der Riese verzehrte sein Frühstück, und hernach geht er zu einer großen Kiste, nimmt ein paar Beutel Gold heraus, setzt sich nieder und zählt und zählt, bis endlich sein Kopf zu nicken beginnt. Und dann fängt er an zu schnarchen, dass das ganze Haus wackelt.
Da kroch Hans auf den Zehenspitzen aus dem Ofen heraus, und als er beim Riesen vorbeiging, nahm er einen Beute Gold unter seinen Arm und rannte, so schnell ihn nur seine Füße trugen, bis er zur Bohnenranke kam. Er warf den Beutel Gold hinunter, der, versteht sich, in Mutters Garten fiel, und dann kletterte er abwärts, immer abwärts, bis er wieder bei seinem Fenster anlangte. Er erzählte alles seiner Mutter, zeigte ihr das Gold im Beutel und sagte:
"Nun, Mutter, habe ich nicht recht gehabt mit den Bohnen? Es sind wirklich Zauberbohnen."
Nun lebten sie eine schöne Zeitlang von dem Gold im Beutel. Aber einmal nahm das auch ein Ende, und Hans beschloss, noch einmal sein Glück mit der Bohnenranke zu versuchen. Eines schönen Morgens stand er zeitig auf und kletterte die Bohnenranke hinauf. Und er kletterte, kletterte, kletterte und kletterte, bis er wieder zu der Straße kam und zu dem großen, großen Haus. in dem er gewesen war. Und richtig, da stand auch wieder die große, große Frau auf der Türschwelle.
"Guten Morgen, gute Frau",
sagte Hans, so kühn er nur konnte,
"würdet Ihr so gütig sein und mir etwas zum Essen geben?"
"Geschwind lauf fort!",
sagte die große, große Frau,

 

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Hans und die Bohnenranke (Teil 2)
"oder mein Mann wird kommen und dich zum Frühstück aufessen. Aber bist du nicht der Bengel, der schon einmal da war? Weißt du auch, dass am selben Tag meinem Mann ein Goldbeute gefehlt hat?"
"Sonderbar, wirklich sonderbar",
sagte Hans.
"ich glaube, ich könnte Euch darüber etwas erzählen, aber ich bin so hungrig, dass ich nicht reden kann, bevor ich nicht gegessen habe."
Nun, die große, große Frau war so neugierig, dass sie den Buben ins Haus hineinließ und ihm etwas zu essen gab. Kaum aber hatte er mit dem Essen begonnen, als sie - tap! tap! tap! - die Schritte des Riesen hörten. Und die Frau versteckte Hans wieder in dem Ofen.
Nun war alles wieder so wie das erste Mal. Der Riese kam herein, sagte:
"Ich rieche, rieche Menschenfleisch!"
und bekam drei geröstete Ochsen zum Frühstück. Dann sagte er:
"Frau, bring mir die Henne, die die goldenen Eier legt."
Da brachte die Frau die Henne, und der Riese sagte:
"Leg!"
und die Henne legte ein Ei, das war ganz aus Gold. Und dann begann der Riese einzunicken und zu schnarchen, dass das ganze Haus wackelte.
Da kroch Hans auf den Zehenspitzen aus dem Ofen, packte die Henne und rannte, so schnell ihn seine Beine trugen. Aber auf einmal gackerte die Henne, und der Riese wachte auf, und gerade als Hans zum Haus hinauslief, hörte er ihn rufen:
"Weib, Weib, was hast du mit meiner Henne gemacht?"
Und die Frau sagte:
"Warum, mein Lieber?"
Das war alles, was Hans noch hörte, denn er eilte fort zur Bohnenranke und kletterte so schnell hinunter, als ob zehn Teufel hinter ihm her wären. Als er heimkam, zeigte er seiner Mutter die Wunderhenne und sagte:
"Leg!"
Und die Henne legte ein goldenes Ei, sooft er es sagte.
Aber Hans war noch immer nicht zufrieden, und nicht lange, so beschloss er, wieder sein Glück mit der Bohnenranke zu versuchen Eines schönen Morgens stand er zeitig auf, ging zur Bohnenranke, und er kletterte, kletterte, kletterte und kletterte, bis er ganz oben war und wieder zu der Straße kam.
Diesmal aber war er klüger und ging nicht geradewegs in das Haus des Riesen. Er versteckte sich in der Nähe hinter einem Busch und wartete, bis die Frau des Riesen herauskam und mit einem Kübel zum Brunnen ging. Da schlüpfte Hans ins Haus und kroch in einen großen Kupferkessel. Bald darauf hörte er, genauso wie früher tap! tap! tap! -, und der Riese und seine Frau kamen herein.
"ich rieche, rieche Menschen",
rief der Riese. Und seine Frau sagte:
"Dann ist es gewiss der kleine Bengel, der das Gold und die Henne gestohlen hat Bestimmt hat er sich im Ofen versteckt."
Und beide stürzten zum Ofen, aber zum Glück war Hans nicht dort. Und die Frau des Riesen sagte:
"Du mit deinem *Ich rieche, rieche Menschen Fleisch!* Gewiss riechst du noch etwas von dem Jungen, den ich dir gestern zum Frühstück geröstet habe. Nach so vielen Jahren könntest du doch endlich einmal den Unterschied zwischen lebendigen und gerösteten Buben kennen!"
So setzte sich der Riese wieder zum Frühstück hin, aber alle Augenblicke murmelte er:
"Ich hätte geschworen..."
Und erstand auf und suchte in der Speisekammer, in den Schränken, überall. Zum Glück aber dachte er nicht an den Kupferkessel.
Als er mit dem Frühstück fertig war, rief er:
"Weib, bring mir die goldene Harfe!"
Da brachte ihm die Frau die Harfe, und er stellte sie vor sich hin auf den Tisch. Dann sagte er:
"Sing!"
Und die goldene Harfe fing an, wunderbar zu singen. Und sie sang und sang, bis der Riese fest eingeschlafen war und zu schnarchen anhub, dass das ganze Haus zitterte.
Da hob Hans den Deckel des Kupferkessels auf, ganz vorsichtig, schlüpfte hinaus wie eine Maus und kroch auf Händen und Füßen zum Tisch hin, packte die goldene Harfe und eilte zur Tür.
Aber da rief die Harfe ganz laut:
"Meister! Meister!"
Und der Riese erwachte gerade noch rechtzeitig, um Hans mit der Harfe aus dem Haus laufen zu sehen.
Hans lief, so schnell er konnte, der Riese ihm nach, und der hätte ihn auch bald eingeholt, aber Hans lief kreuz und quer, um den Riesen zu täuschen. Als er zu der Bohnenranke kam, war der Riese nur noch zehn Schritte hinter ihm. Plötzlich aber verschwand Hans, und als der Riese ans Ende der Straße kam, sah er ihn die Bohnenranke hinunterklettern.
Nun, der Riese wollte sich einer solchen Leiter nicht anvertrauen, so stand er und wartete. Dadurch bekam Hans einen größeren Vorsprung. Aber in diesem Augenblick rief die Harfe wieder:
"Meister! Meister!"
Da schwang sich der Riese auf die Bohnenranke, die unter seinem Gewicht gewaltig schaukelte. Immer tiefer kletterte Hans, er kletterte, kletterte und kletterte, und hinter ihm der Riese. Schon war Hans ganz nahe seinem Haus, da rief er:
"Mutten Mutter Bring mir eine Axt! Bring mir eine Axt!"
Und seine Mutter stürzte heraus mit einer Axt in der Hand. Aber als sie zu der Bohnenranke kam, blieb sie stocksteif stehen vor Schreck, denn sie sah gerade den Riesen mit seinen Beinen durch die Wolkendecke kommen.
Hans aber war mit einem Satz unten, ergriff die Axt, und mit einem Hieb spaltete er die Bohnenranke bis zur Hälfte. Der Riese spürte, wie die Bohnenranke schwankte und bebte, und er hielt inne, um nachzusehen, was los wäre. Als er sah, dass Hans die Bohnenranke fällen wollte, fing er an, wieder zurück in die Wolken zu klettern. Gerade als er verschwunden war, Hieb Hans erneut zu und die Bohnenranke fiel in sich zusammen, so dass der Riese nicht mehr auf die Erde konnte.
Dann zeigte Hans seiner Mutter die goldene Harfe. Und von dem Gesang der Harfe und von den goldenen Eiern, die sie verkauften, wurden Hans und seine Mutter sehr reich. Hans heiratete eine schöne Prinzessin, und sie lebten glücklich bis an ihr Ende.

 

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Die Menschenaltern
(Gustav Benjamin Schwab)
Die ersten Menschen, welche die Götter schufen, waren ein goldenes Geschlecht. Diese lebten, solange Kronos (Saturnus) dem Himmel vorstand, sorgenlos und den Göttern selbst ähnlich, von Arbeit und Kummer entfernt. Auch die Leiden des Alters waren ihnen unbekannt. An Händen, Füßen und allen Gliedern immer rüstig, freuten sie sich, von jeglichem Übel frei, heiterer Gelage. Die seligen Götter hatten sie lieb und schenkten ihnen auf reichen Fluren stattliche Herden. Wenn sie verscheiden sollten, sanken sie nur in sanften Schlaf. Solange sie aber lebten, hatten sie alle möglichen Güter. Das Erdreich gewährte ihnen alle Früchte von selbst und im Überflusse und ruhig, mit allen Gütern gesegnet, vollbrachten sie ihr Tagewerk.
Nachdem jenes Geschlecht dem Beschlusse des Schicksals zufolge von der Erde verschwunden war, wurden sie zu frommen Schutzgöttern, welche, dicht in Nebel gehüllt, die Erde rings durchwandelten, als Geber alles Guten, Behüter des Rechts und Rächer aller Vergehungen.
Hierauf schufen die Unsterblichen ein zweites Menschengeschlecht, das silberne. Dieses war schon weit von jenem abgeartet und glich ihm weder an Körpergestaltung noch an Gesinnung. Sondern ganze hundert Jahre wuchs der verzärtelte Knabe noch unmündig an Geist unter der mütterlichen Pflege im Elternhause auf und wenn einer endlich zum Jünglingsalter herangereift war, so blieb ihm nur noch kurze Frist zum Leben übrig. Unvernünftige Handlungen stürzten diese neuen Menschen in Jammer, denn sie konnten schon ihre Leidenschaften nicht mehr mäßigen und frevelten im Übermute gegeneinander.
Auch die Altäre der Götter wollten sie nicht mehr mit den gebührenden Opfern ehren. Deswegen nahm Zeus dieses Geschlecht wieder von der Erde hinweg, denn ihm gefiel nicht, dass sie der Ehrfurcht gegen die Unsterblichen ermangelten. Doch waren auch diese noch nicht so entblößt von Vorzügen, dass ihnen nach ihrer Entfernung aus dem Leben nicht einige Ehre zum Anteil geworden wäre, und sie durften als sterbliche Dämonen noch auf der Erde umherwandeln.
Nun erschuf der Vater Zeus ein drittes Geschlecht von Menschen, das hieß das eherne. Das war auch dem silbernen völlig ungleich, grausam, gewalttätig, immer nur den Geschäften des Krieges ergeben, immer einer auf des andern Beleidigung sinnend. Sie verschmähten es, von den Früchten des Feldes zu essen und nährten sich vom Tierfleische. Ihr Starrsinn war hart wie Diamant, ihr Leib von ungeheurem Gliederbau. Arme wuchsen ihnen von den Schultern, denen niemand nahekommen durfte. Ihre Wehr war Erz, ihre Wohnung Erz, mit Erz bestellten sie das Feld, denn Eisen war damals noch nicht vorhanden. Sie kehrten ihre eigenen Hände gegeneinander.
Aber so groß und entsetzlich sie waren, so vermochten sie doch nichts gegen den schwarzen Tod und stiegen, vom hellen Sonnenlichte scheidend, in die schaurige Nacht der Unterwelt hernieder.
Als die Erde auch dieses Geschlecht eingehüllt hatte, brachte Zeus, der Sohn des Kronos, ein viertes Geschlecht hervor, das auf der nährenden Erde wohnen sollte. Dies war wieder edler und gerechter als das vorige. Es war das Geschlecht der göttlichen Heroen, welche die Vorwelt auch Halbgötter genannt hat.
Zuletzt vertilgte aber auch sie Zwietracht und Krieg, die einen vor den sieben Toren Thebens, wo sie um das Reich des Königes Ödipus kämpften, die andern auf dem Gefilde Trojas, wohin sie um der schönen Helena willen zahllos auf Schiffen gekommen waren.
Als diese ihr Erdenleben in Kampf und Not beschlossen hatten, ordnete ihnen der Vater Zeus ihren Sitz am Rande des Weltalls an, im Ozean, auf den Inseln der Seligen. Dort führen sie nach dem Tode ein glückliches und sorgenfreies Leben, wo ihnen der fruchtbare Boden dreimal im Jahr honigsüße Früchte zum Labsal emporsendet.
»Ach wäre ich«,
so seufzet der alte Dichter Hesiod, der diese Sage von den Menschenaltern erzählt,
»Wäre ich doch nicht ein Genosse des fünften Menschengeschlechtes, das jetzt gekommen ist. Wäre ich früher gestorben oder später geboren! Denn dieses Menschengeschlecht ist ein eisernes!
Gänzlich verderbt, ruhen diese Menschen weder bei Tage noch bei Nacht von Kümmernis und Beschwerden. Immer neue nagende Sorgen schicken ihnen die Götter. Sie selbst aber sind die größte Plage. Der Vater ist dem Sohne, der Sohn dem Vater nicht hold, der Gast haßt den ihn bewirtenden Freund, der Genosse den Genossen. Auch unter Brüdern herrscht nicht mehr herzliche Liebe wie vorzeiten.Dem grauen Haare der Eltern selbst wird die Ehrfurcht versagt, Schmachreden werden gegen sie ausgestoßen, Mißhandlungen müssen sie erdulden.
Ihr grausamen Menschen, denket ihr denn gar nicht an das Göttergericht, dass ihr euren abgelebten Eltern den Dank für ihre Pflege nicht erstatten wollet? Überall gilt nur das Faustrecht. Auf Städteverwüstung sinnen sie gegeneinander.
Nicht derjenige wird begünstigt, der die Wahrheit schwört, der gerecht und gut ist, nein, nur den Übeltäter, den schnöden Frevler ehren sie. Recht und Mäßigung gilt nichts mehr, der Böse darf den Edleren verletzen, trügerische, krumme Worte sprechen, Falsches beschwören. Deswegen sind diese Menschen auch so unglücklich. Schadenfrohe, mißlaunige Scheelsucht verfolgt sie und grollt ihnen mit dem neidischen Antlitz entgegen.
Die Göttinnen der Scham und der heiligen Scheu, welche sich bisher doch noch auf der Erde hatten blicken lassen, verhüllen traurig ihren schönen Leib in das weiße Gewand und verlassen die Menschen, um sich wieder in die Versammlung der ewigen Götter zurückzuflüchten. Unter den sterblichen Menschen blieb nichts als das traurige Elend zurück, und keine Rettung von diesem Unheil ist zu erwarten.«

 

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Die Erzählungen aus den Tausendundein Nächten
1001 Nacht:
Um was geht es in "1001 Nacht"?

König Schehrijâr regiert glücklich sein Inselreich, das in der Nähe von Indien und China gelegen ist. Doch als er eines Nachts seine Frau mit einem Sklaven im Bett ertappt, rastet er aus: Er haut ihr den Kopf ab und lässt sich fortan von seinem Wesir jede Nacht eine Jungfrau bringen, die er heiratet, entjungfert und am Morgen darauf tötet. Nur auf diese Art meint Schehrijâr sicher sein zu können, dass er niemals mehr betrogen wird. Nach drei Jahren aber gehen dem Königreich die Jungfrauen aus, und der verzweifelte Wesir muss dem König seine eigene Tochter Schehrezâd überlassen. Nachdem Schehrijâr mit ihr geschlafen hat, beginnt die kluge Schehrezâd ihm Geschichten zu erzählen, die sie am Morgen an einer besonders spannenden Stelle abbricht, sodass der König die Fortsetzung hören will und ihr Leben schont. So geht das 1001 Nacht lang.

 

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Sherazade - Geschichten aus 1001 Nacht:
Einst, vor schier undenkbar langen Zeiten, herrschte über die Inseln Indiens und Chinas der ebenso mächtige wie reiche Sultan Scheherban. Er galt als ein rechter Mann, der aber sehr streng darauf achtete, dass seine Befehle eingehalten wurden. Seiner Frau hatte er die Todesstrafe angedroht für den Fall, dass sie während seiner Abwesenheit ihre Zimmer verließ und mit anderen Männern sprach oder gar lachte.Scheherban liebte seine Frau, wollte aber auch wissen, ob sie es wert war und seine Anweisungen getreu befolgte. Darum stellte er sie eines Tages auf die Probe. Der Sultan tat so, als ob er auf die Jagd zöge. Auch sein jüngerer Bruder Schahseman, der König von Samarkand in Persien war und ihn in dieser Zeit besuchte, ritt mit zum Tor hinaus. Bald aber kehrten beide heimlich zurück in den Palast. Von einem versteckten Fenster aus musste Scheherban mit eigenen Augen sehen, was die Sultanin nun während seiner Abwesenheit tat: Achtlos hatte sie ihr Zimmer verlassen. Sie vergnügte sich mit ihren Dienerinnen und Gästen im Garten des Palastes und lachte dabei, dass es dem Sultan wie Messer ins Herz schnitt.Noch am selben Tag machte er seine furchtbare Drohung wahr. Er ließ die ungehorsame Sultanin köpfen und schwor sich, er wolle künftig nie mehr an die Ehrlichkeit und Treue irgendeiner Frau glauben. Der Großwesir erhielt darauf den Auftrag, ihm täglich ein schönes Mädchen aus einer vornehmen Familie des Landes in den Palast zu bringen, damit es seine Frau werden solle. Doch schon am nächsten Morgen nach ihrer Hochzeit wurde dann die Unglückliche wie die erste Sultanin hingerichtet. Auf diese grausame Weise wollte Scheherban erreichen, dass ihn keine Frau jemals wieder hintergehen könnte.
Schon Monate währte dieses sinnlose Morden. Angst und Schrecken erfüllten das Land, denn Hunderte von schönen Mädchen hatten bereits ihr junges Leben verloren. Aber niemand traute sich zu, den wilden Sultan zur Mäßigung zu bringen oder ihn gar zu zähmen.
Nun hatte der Großwesir zwei Töchter, die Scheherezade und Dinarzade hießen. Besonders Scheherezade, die ältere, stand seinem Herzen nah, denn sie war nicht nur außerordentlich schön, sondern auch ungewöhnlich klug und redegewandt, weil sie viele Bücher las. Eines Tages sagte sie zu ihrem Vater:
»Würdest du deiner Tochter auch eine große Bitte erfüllen?«
»Was in meiner Macht liegt, tue ich gern für dich«, antwortete der Großwesir. »Ich erfülle dir jeden Wunsch, wenn er nicht unvernünftig ist.«
Da sagte Scheherezade: »Der Grausamkeit des Sultans muss endlich Einhalt geboten werden. Bitte sorge dafür, dass ich ihn heiraten darf.«
»Was fällt dir ein « rief der Großwesir entsetzt. »Du weißt doch, dass der Sultan jede Frau am Morgen nach der Hochzeit umbringen lässt.«
»Eben weil ich es weiß, darum trage ich dir meine große Bitte vor«, sagte Scheherezade. »Vielleicht gelingt es mir, Scheherban von seiner Unmenschlichkeit zu heilen. Doch wenn ich es nicht kann, möchte ich lieber sterben, als dieses grausame Spiel noch länger mit anzusehen.«
Mit allen Mitteln der Überredung versuchte der Großwesir seine Tochter von ihrem Vorhaben abzubringen, schließlich gab er nach und sagte: »So muss ich also dafür sorgen, dass du in dein Verderben ziehst. Ich werde unserem Herrn Deinen Wunsch melden, mach du dich inzwischen bereit.«
Sultan Scheherban seinen Großwesir angehört hatte, fragte er verwundert: „Ausgerechnet du willst mir die liebste deiner Töchter opfern? Erwartest du dass ich bei ihr eine Ausnahme mache? Großwesir, morgen früh werde dir den Befehl geben, Scheherezade töten zu lassen wie ihre Vorgängerinnen. Doch wenn du dann zögerst, geht es dir selbst an den Hals.«
„Herr“, antwortete der Wesir, »so schwer es mir fällt, ich bin bereit, dir wie zu gehorchen.« Dann ging er fort, um seine Tochter zu holen.
Ehe Scheherezade das Elternhaus verließ, zog sie aber noch die Schwester beiseite und flüsterte ihr zu: »Dinarzade, ich gehe jetzt zum Sultan, um seine Frau zu werden. Heute abend will ich ihn jedoch bitten, dass er dich kommen lässt, damit ich noch eine Nacht meines Lebens in deiner Gesellschaft verbringen kann. Wenn du dann bei mir bist, so schlage mir vor, ich solle dir zum Zeitvertreib eine von meinen Geschichten erzählen. Alles Weitere wirst du schon sehen. Ich hoffe nämlich, mit meiner List den wilden Sultan zu zähmen.«
Mit diesem Plan im Herzen erschien Scheherezade vor dem Sultan. Er freute sich über ihre Schönheit, empfing sie sehr freundlich, führte sie in den Prunksaal und gab das Zeichen für den Beginn ihres Festes. Nach einiger Zeit begann Scheherezade bitterlich zu weinen. Scheherban fragte sie nach dem Grund ihres Kummers und hörte: »Herr, ich denke an meine jüngere Schwester, die ich sehr habe. Leider konnte ich mich heute von ihr nicht verabschieden und möchte gern noch ein einziges Mal sehen.«
Sogleich ordnete der Sultan an, dass auch die zweite Tochter des Großwesirs in seinem Palast willkommen sei. Und kaum war Dinarzade dort eingetroffen, zeigte Scheherezade plötzlich ein heiteres Gesicht. Als dann die Nacht hereinbrach, saß die Schwester zu ihren Füßen und sagte: »Liebe Scheherezade, erzähle mir doch eine von deinen schönen Geschichten, damit uns die Zeit bis zum Morgen besser vergeht.«
Scheherezade fragte darauf den Sultan, ob er etwas dagegen hätte. Scheherban
war einverstanden und blieb bei den Schwestern, um zuzuhören. Nun begann Scheherezade mit einer sehr langen Geschichte, die aber auch sehr mitreißend und sehr spannend war. Der Sultan merkte nicht, wie die Stunden verstrichen. Als die Erzählerin erst etwa in der Mitte ihres abenteuerlichen Berichtes war, dämmerte schon der Morgen. Da unterbrach sich Scheherezade und sagte: „Jetzt folgt eigentlich der schönste und spannendste Teil. Wenn mein gnädiger Herr es also gestattet, will ich die Erzählung dann in der nächsten Nacht beenden.“ Scheherban war viel zu neugierig auf die Fortsetzung. Er beschloss, die Hinrichtung um einen Tag zu verschieben, und gab Scheherezade die Erlaubnis, am Abend fortzufahren.
Der Großwesir hatte diesen Morgen mit Schrecken erwartet, doch er bekam keine Anweisung, das Todesurteil an seiner Tochter vollstrecken zu lassen. Als er dann sah, wie der Sultan nur heiter seinen Regierungsgeschäften nachging, fasste der Wesir Mut. Scheherban aber konnte den Abend kaum erwarten. Als er sein Schlafzimmer betrat, saßen dort schon die beiden Schwestern, und Scheherezade begann sofort ihre unterbrochene Geschichte weiterzuerzählen.
Mitten in der Nacht war sie dann zum guten Ende ihrer Erzählung gekommen, doch Dinarzade sagte nun rasch: »Schwester, ich möchte noch eine Geschichte .hören ehe es Morgen wird.« Der Sultan hatte den gleichen Wunsch, den ihm Scheherezade nur zu gern erfüllte. Sie wusste es aber so einzurichten, dass genau im spannendsten Moment die Sonne des neuen Morgens aufging. Der Sultan wollte natürlich unbedingt erfahren, wie es weiterging, und musste sich nun von der klugen Scheherezade bis zum kommenden Abend vertrösten lassen. Durch diese List erreichte die Tochter des Großwesirs, dass Scheherban ihre Hinrichtung von Tag zu Tag und von Woche zu Woche verschob. Jeden Abend wusste sie etwas Schöneres zu erzählen, begann immer neue Geschichten, aber stets so geschickt, dass beim Morgengrauen das Ende der Handlung noch längst nicht zu erkennen war.
So vertrieb sie tausendundeine Nacht hindurch mit ihrer Schwester dem Sultan die Zeit. Als sie dann auch die letzte ihrer Geschichten erzählt hatte, warf sich Scheherezade dem Sultan zu Füßen und sagte: »Mein Herr und Gebieter, jetzt habe ich dir alle Geschichten erzählt, die ich kenne, und ich merke dir an, dass sie dir gefallen haben. Nun bitte ich dich, schenke mir zum Lohn für dieses Vergnügen mein Leben.«
Scheherban hatten die Erzählungen längst von seiner wilden Verbitterung geheilt. Er liebte dieses schöne Mädchen und glaubte wieder an das reine Herz einer Frau. Mit seinen Händen zog er Scheherezade zu sich empor und sagte:
»Dich hat Allah zu mir geschickt, um mich von meinem Wahn zu befreien. Du sollst meine Frau sein und noch lange mit mir in Glück und Freuden leben.«
Darauf beschenkte der Sultan den glücklichen Großwesir, der ihm seine Tochter fast geopfert hätte. Dann schickte er eine Nachricht zu seinem Bruder Schahseman und bot ihm darin Dinarzade als Frau an, die ebenso schön und fast so klug wie ihre Schwester war. Von seinem fernen Reich Samarkand in Persien kam Sultan Schahseman so schnell wie möglich herbei. Das prächtige Hochzeitsfest der beiden Brüder mit den schönen Töchtern des Großwesirs wurde noch lange Zeit von den Dichtern besungen. Viele Tage lang jubelte Scheherbans Volk, weil die Zeit des Schreckens endlich vorbei war. Die schönsten und abenteuerlichsten Geschichten, die Scheherezade dem Sultan erzählt hat, wurden für alle Zeiten und alle Menschen in den Märchen von Tausendundeiner Nacht festgehalten.

 

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Der Fischer Und Der Dschinn:

Es war einmal ein Fischer, der war alt und arm. Er hatte eine Frau und drei Kinder, aber er besaß kein Geld. Tagsüber ging er zum Meer und warf seine Netze aus. Das tat er immer genau dreimal, nicht häufiger. Eines Tages ging er wieder zum Meer, warf das Netz aus und wartete, bis es auf dem Grund versunken war. Als er dann die Leinen zusammen zog und versuchte, das Netz heraus zu holen, fühlte es sich sehr schwer an. Nur mit Mühe gelang es dem Fischer, es hoch zu ziehen. Seine Enttäuschung war groß, als er sah, was sich in dem Netz befand: Ein großer Keramiktopf, der mit Sand und Schlamm gefüllt war. Da wurde der Fischer traurig und ärgerlich zugleich und sagte: Allah ist groß und mächtig, aber die Arbeit, die wir auf Erden tun müssen ist wirklich manchmal zu mühsam. Und wieder warf er sein Netz aus und wartete, bis es auf dem Grund versunken war. Als er dann versuchte, es heraus zu ziehen, war es noch schwerer als beim ersten Mal. Der Fischer freute sich, hoffte er doch, es wären dieses Mal viele Fische darin. Er zog und zog, bis er das Netz endlich auf das Land gezogen hatte. Aber was fand er darin? Nur einen toten Hammel, der ertrunken war und stank. Als der Fischer das sah, presste er das Wasser aus dem Netz, säuberte es und hob den Kopf zum Himmel. Dann sprach er: Allah, du weißt doch, dass ich meine Netze nicht mehr als dreimal auswerfe. Zweimal aber habe ich es schon getan! Dann warf er sein Netz zum letzen Mal ins Meer. Als er es aber nun heraus ziehen wollte, war es so schwer, dass es ihm trotz aller Anstrengung nicht gelang, es aus dem Wasser zu ziehen. Er zog sich aus, sprang ins Wasser und tauchte um das Netz herum. Mit vereinter Kraft brachte er es schließlich an Land. Dann öffnete er die Maschen. Im Netz fand er eine gurkenförmige Flasche aus gelbem Kupfer, die mit einer Bleikapsel verschlossen war. Die Kapsel trug das Siegel des Königs Salomo. Der Fischer freute sich und sagte sich: Wenn ich diese Flasche auf dem Markt verkaufe, bringt sie sicherlich zehn Golddinare ein. Er schüttelte die Flasche. Sie fühlte sich seltsam schwer an. Ich wüsste zu gerne, was da darin ist, überlegte der Fischer weiter. Er nahm sein Messer und schnitt an dem Blei herum, bis es von der Flasche gelöst war. Dann drehte er die Flasche um. Doch es kam nichts heraus. Der Fischer wunderte sich sehr und schüttelte abermals, dieses Mal aber viel kräftiger. Plötzlich schoss Rauch aus der Flasche. Er stieg bis zum Himmel hinauf. Dann verdichtete er sich und sank wieder auf die Erde zurück. Er veränderte sich und bekam die Gestalt eines Geistes. Es war ein riesig großer Geist. Seine Beine standen auf dem Sand wie Säulen und sein Scheitel streifte die Wolken. Der Kopf war so groß wie eine Kuppel, die Hände riesig wie Heugabeln und der Mund sah aus wie eine Grotte in einem Felsen. Besonders unheimlich aber waren die Augen. Sie funkelten wie Laternen in der Nacht und der Blick war wild und gefährlich. Der Fischer war zu Tode erschrocken und wusste nicht, was er tun sollte. Als der Geist den Fischer erblickte, sagte er mit einer Stimme, die an dunkles Donnergrollen erinnerte: Sei tapfer, mein Fischer! Warum? fragte der Fischer ängstlich. Weil du noch in dieser Stunde sterben wirst, entgegnete der Geist. Da rief der Fischer: Was sagst du da? Ich soll sterben? Was fällt dir ein? Ich war es doch, der dich aus dem Meer gerettet hat und dich aus der Flasche ließ! Aber der Geist erwiderte unbeirrt: Wähle die Todesart, die du bevorzugst. Aber warum denn nur? rief der Fischer verzweifelt. Was ist das denn für eine Art, sich zu bedanken, wenn man seinen Befreier dafür umbringt! Höre die Geschichte, die ich zu erzählen habe!, bat der Geist. Beeile dich, du unheimliches Wesen!, entgegnete der Fischer. Denn mein Herz sinkt schon in den Bauch und der Atem wird langsamer. Und der Geist begann, zu erzählen. Ich bin ein kämpferischer Geist. Und ich liebe das Chaos. Vor langer Zeit habe ich mich gegen Salomo, den Sohn Davids erhoben. Der König Salomo aber hatte Gewalt über das Geisterreich und er ließ mich fangen und in Fesseln legen. So führte man mich zu ihm. Er verlangte von mir, aus der Dunkelheit zu treten, Frieden zu schließen und Gutes zu tun. Aber ich komme aus der Nacht und der Dämmerung. Ich liebe das Böse und das Gute langweilt mich. Darum weigerte ich mich. Da ließ er diese Flasche bringen und fing mich darin ein. Dann versiegelte er die Flasche mit Blei und drückte sein Siegel darauf. Er befahl den weißen Magiern, mich mitzunehmen und mich in das Meer hinaus zu werfen. Ungefähr hundert Jahre verbrachte ich auf dem Meeresgrund. Zuerst sagte ich mir immer: Wer mich befreit, den will ich reich machen! Aber es vergingen weitere hundert Jahre, und niemand kam. Und als das dritte Jahrhundert vergangen war, sprach ich zu mir: Dem, der mich erlöst, werde ich alle Schätze der Welt zum Geschenk machen. Aber auch in der Zeit kam niemand, der mich befreite. Schließlich wurde ich unheimlich zornig und ich schwor meiner Seele: Töten will ich denjenigen, der mich befreit. Doch damit er mich nicht für undankbar hält, will ich ihn die Todesart aussuchen lassen. Und nun warst du es, Fischer, der mich befreite. So lasse ich dir die freie Wahl: Wie willst du sterben? Der Fischer schüttelte verwundert den Kopf. Was soll das für ein Schwur sein? Und was ist das für eine Freiheit der Wahl. Ausgerechnet ich musste es sein, der dieses wütende Wesen befreite. Oh, Geist, sei gnädig mit mir, dann wird es euch Allah danken. Aber der Geist entgegnete: Verstehst du das nicht? Gerade weil du mich befreit hast, sollst du ja sterben. Schnell, sag mir, wie du sterben möchtest.Da dachte der Fischer: Ich bin zwar nur ein Mensch und er ist ein Geist, aber immerhin hat mich Allah mit Verstand ausgestattet, der Riese dagegen scheint nur wenig davon zu haben. Da wollen wir doch einmal sehen, wem Allah den Vorzug gibt, der Bösartigkeit des Geistes oder meiner Schlauheit. Und so sagte er zu dem Geist: Beim Siegel des Königs Salomo bitte ich dich, antworte mir offen und ehrlich auf das, was ich dich jetzt fragen werde. Als der Geist vom König Salomo hörte, war er ein bisschen eingeschüchtert und erwiderte sofort: Ich werde die reine Wahrheit sagen. Da fragte der Fischer: Wir konntest du mit deiner ganzen Körpergröße in diese kleine Flasche passen, wo doch eigentlich noch nicht einmal eine Hand oder ein Fuß von dir dort hinein passt. Der Geist rollte verärgert mit den großen Augen. Du zweifelst doch nicht daran, dass ich aus der Flasche kam!, rief er wütend. Du hast doch genau gesehen, wie ich dort heraus kam, du Narr. In dem Moment habe ich gerade nicht so genau hingeschaut, erwiderte der Fischer. Also, wenn ich ganz ehrlich bin, kann ich es nicht glauben es sei denn ich sähe, wie du vor meinen Augen noch einmal in die Flasche zurück spazierst. Nichts leichter als das!, rief der Geist. Er rüttelte und schüttelte sich und wurde wieder zu einer Rauchfahne, die zwischen Himmel und Erde stand. Dünner und dünner wurde der Rauch. Dann tauchte er in die Öffnung ein, bis er wieder wie ein kleines Wölkchen in der Flasche saß. Da nahm der Fischer schnell den Deckel aus Blei, der das Siegel Salomos trug, und verschloss die Flasche. Dann beugte er sich zu dem Verschluss hinunter und rief: Hallo, du da drin. Jetzt bist du dran, die Todesart zu wählen, die dir am Liebsten ist. Also, ich wusste zwar, dass es gute und böse Geister gibt, du aber gehörst zu denen, die böse und blöde zugleich sind. Du Dummkopf in der Flasche, du undankbarer Zeitgenosse! Am Besten, ich werfe dich wieder ins Meer. Ein paar weitere Jahrhunderte Langeweile sind das Beste für einen wütenden Geist wie dich. Leb wohl, Geist! Ich wünsche dir ein geruhsames Jahrtausend!Als der Geist diese Worte hörte, versuchte er verzweifelt, aus der Flasche heraus zu kommen, aber es gelang ihm nicht. Da erkannte er, dass er gefangen war und das Siegel Salomos über sich trug, das die Geister machtlos machte. Und als er bemerkte, dass der Fischer die Flasche wirklich zum Meer hinunter trug, rief er: Nicht! Bitte nicht! Doch der Fischer entgegnete vergnügt: Aber doch! Aber doch! Nun wurde der Geist sehr gehorsam und untertänig und flehte: Oh lieber Fischer, bitte öffne diese Flasche! Ich will dich mit guten Taten überschütten. Doch der Fischer schüttelte den Kopf. Du lügst! Mit dir und mir ist es doch genauso wie mit dem Wesir des Königs Junan und dem Arzt Rujan. Verwundert fragte der Geist: Was ist denn mit dem Wesir des König Junan? Was hat das zu bedeuten? Ist das eine Geschichte? Und da erzählte der Fischer die Geschichte vom Weisen und vom Wesir. Die Geschichte vom Wesir des Königs Junan und dem weisen Rujan:

 

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Die Geschichte vom Wesir des Königs Junan und dem weisen Rujan

Vor langer Zeit lebte ein reicher und mächtiger König, der Junan hieß. Sein Körper war von einem Hausausschlag befallen, und es fand sich im ganzen Land kein Heilkundiger, der ihn davon befreien konnte. Weder Arznei, noch eine Kur hatten Erfolg. Die Ärzte waren hilflos, und dem König ging es von Tag zu Tag schlechter. Eines Tages kam der berühmte Arzt Rujan in die Stadt. Er war ein wirklich weiser Arzt und kannte sich mit indischen, ägyptischen, griechischen und arabischen Heilmethoden aus. Aber er kannte nicht nur die Lehre der Medizin, er wusste auch von der Sternkunde und den öffentlichen und geheimen Regeln der Heilkunde. Außerdem kannte der sich mit dem Heilen durch Heilkräutern und Edelsteine aus. Auch viele andere Gebiete wie die Lehre von der Religion, der Astrologie, der Tier- und Pflanzenkunde und der Geheimwissenschaft hatte er erlernt. Als der Arzt in die Stadt gekommen war, in der auch der König wohnte, und dort ein paar Tage bliebt, hörte er die Geschichte von dem König und dem Hautausschlag. Rujan verbrachte eine ganze Nacht damit, nachzudenken, wie er dem König helfen könnte. Und als die Sonne aufging, zog er sich seine schönsten Gewänder an und trat vor den König. Ich bin Rujan, ein bekannter Arzt und Heiler, erklärte er dem König. Ich habe von eurem Leid erfahren und habe auch gehört, dass kein Arzt bis jetzt ein Mittel gefunden hat, euch zu heilen. Darum bitte ich euch, oh König, lasst mich euch behandeln. Ich werde euch heilen, ohne dass ich euch etwas an Medizin eingebe oder ohne dass ich euch mit Salben einreibe. Ich werde euch auch nicht mit einem Messer schneiden oder mit Nadeln stechen oder irgendetwas Schmerzhaftes tun. Wichtig ist eben nur, dass ihr mir und meinen Methoden vertraut. Mehr verlange ich nicht. Der König war über diese Worte sehr erstaunt. Er antwortete: Wenn du mich heilst, will ich dir alle Wünsche dieser Welt erfüllen. Ich will dich reich machen, du sollst mein Weggenosse und mein Freund sein. Der Arzt kehrte vom Palast zurück, mietete sich ein Haus in der Stadt und vertiefte sich in seine Bücher. Er las alle seine Sammlungen über aromatische Kräuter. Dann mischte er viele wichtige Kräuter miteinander und stellte daraus eine Flüssigkeit her. Anschließend ließ er die Flüssigkeit fest werden und fertigte einen Ballschläger daraus. Der Schläger hatte eine kurze und gebogene Form, die am Griffende ausgehöhlt wurde. In diese Höhlung stopfte Rujan weitere Heilkräuter und tränkte den Griff mit neuen Kräuterflüssigkeiten. Als er damit fertig war, stieg er zum König hinauf, trat zu ihm und verneigte sich. Wenn ihr gesund werden möchtet, so bitte ich euch, zieht mit eurem Pferd hinaus zum großen Reitplatz. Nehmt einen Ball und einen Schläger, den ich für euch angefertigt habe, und fang an, Polo zu spielen, sagte er. Der König nickte erstaunt. Auf dem Reitplatz reichte Rujan dem König den Schläger und erklärte: Gütiger König, ich bitte euch, nehmt diesen Schläger und fasst ihn so an, wie ich es euch zeige. Schlagt dann den Ball mit all eurer Kraft, sodass eure Hand und danach euer ganzer Körper in Schweiß geraten. Auf diese Weise wird das Heilmittel in die Fläche eurer Hand eindringen und in eurem Körper kreisen. Wenn ihr genug geschwitzt habt und das Mittel Zeit hatte, zu wirken, kehrt zu eurem Palast zurück und nehmt ein heißes Bad. Danach, oh König, seid ihr geheilt. Friede sei mit euch! Da nahm der König Junan den Schläger und umfasste ihn mit der Hand, wie es ihm Rujan gezeigt hatte. Er begann, den Ball zu schlagen und hörte nicht eher auf, als bis seine Hand feucht war und er am ganzen Körper zu schwitzen begann. Als Rujan sah, dass der König verschwitzt und ermattet war, riet er ihm, heimzukehren. Der König ging in ein Badehaus und nahm ein heißes Dampfbad. Als er das Badehaus verließ, betrachtete er seinen Körper und konnte es kaum glauben. Seine Haut war rein geworden, und glänzte wie klarstes Silber. Der König freute sich sehr und war glücklich wie nie zuvor. Dann kehrte er in seinen Königssaal zurück und setzte sich auf seinen goldenen Thron. Die Großen des Reiches kamen herein. Zuletzt, ganz bescheiden hinter allen, erschien auch der Arzt Rujan. Als der König den Arzt erblickte, stand er ihm zu Ehren auf und forderte ihn auf, an seiner Seite nieder zu sitzen. Er speiste mit ihm, wünschte ihm ein langes Leben und übergab ihm viele schöne Geschenke. Dann unterhielt er sich mit ihm bis tief in die Nacht. Zuletzt wünsche ihm der Arzt alles Gute und zog sich in sein Haus zurück. Als der nächste Tag anbrach, zog der König erneut in den Audienzsaal ein. Alle Wesire verneigten sich. Unter ihnen aber befand sich einer, der war besonders bösartig. Er hatte ein finsteres Gesicht und einen bösen Blick. Eifersüchtig hatte er verfolgt, wie der König den Arzt Rujan mit Geschenken und freundlichen Worten überhäuft hatte, und sein Herz war zerfressen von Neid und Hass. So beschloss er, den Arzt schlecht zu machen. Als er Gelegenheit dazu hatte, trat er zum König, küsste die Erde zwischen seinen Händen und sprach: Oh König des Jahrhunderts, der ihr die Sterblichen einhüllt in eure Wohltaten, ich habe für euch einen wichtigen Rat. Wenn ich ihn nicht verrate, wäre ich ein schlechter Wesir meines großen Königs. Wenn ihr mich auffordert, zu sprechen, werde ich nicht zögern, euch davon zu erzählen. Da antwortete der König: Sprich! Ich will hören, was du zu sagen hast. Der Wesir sagte: Oh, ruhmreicher Herrscher, ich habe gesehen, dass ihr euren größten Feind mit wertvollen Geschenken überhäuft habt und nicht bemerkt habt, dass ausgerechnet der das ganze Reich ins Verderben führen wird. Darum bin ich in großer Sorge. Der König wurde ganz blass. Wer meinst du, ist es, den ich mit Geschenken überhäuft habe, aber der in Wirklichkeit mein Feind ist? Oh König, rief der Wesir. Wenn euer Geist einen Moment lang eingeschlafen ist, möge er doch bitte erwachen. Ich spreche von keinem anderen, als von dem Arzt Rujan. Der König sprang verärgert auf. Dieser Arzt ist mein Freund, rief er. Und er ist mir der Liebste unter allen Menschen, die ich kenne. Er hat mich von meiner schweren Krankheit geheilt. Es gibt keinen Arzt, der so klug ist, wie er, weder im Morgen- noch im Abendland. Wie kannst du also so etwas von ihm behaupten? Er hat es verdient, dass ich ihm die Hälfte meines Landes schenke. Er hat mich von einem furchtbaren Leiden geheilt. Sei ehrlich, Wesir, aus dir spricht nur der Neid. Oder haben ihn die anderen Ärzte angeschwärzt, weil er auf andere Weise heilt als sie? Das kann ich ihnen nicht raten! Doch mit fester Stimme und klarem Blick erwiderte der Wesir geschickt: Erhabener König! Es wird eine Zeit kommen, da werdet ihr erfahren, dass ich die Wahrheit gesagt habe. Bedenkt, wenn ihr meinem Rat vertraut, seid ihr gerettet, wenn ihr es aber nicht tut, seid ihr verloren. Und mit eindringlicher Stimme fuhr er fort: Wenn ihr euch weiterhin diesem Arzt anvertraut, werdet ihr sterben. Denn er plant den Tod für euch. Bedenkt, wie er euch geheilt hat: mit einem Gegenstand, den er euch in die Hand gegeben hat. Und genau auf diese Weise wird er auch euren Mord planen: mit einem anderen Gegenstand, den er euch dann in die Hand geben wird. Ich habe geheime Pläne und Aufzeichnungen von ihm gelesen. Denkt daran, er kommt aus dem Land unserer Feinde. Und was wollen eure Feinde wohl mit euch? Sie wollen euren Tod. Lange dachte der König über die Worte nach. Dann sagte er: Es beeindruckt mich, dass du deine Gedanken so offen aussprichst, Wesir. Vielleicht ist es ja wirklich so, dass dieser Arzt als Spion zu mir gekommen ist, um meinen Untergang zu bewirken. Ich habe tatsächlich listige Feinde. Kommt er denn wirklich aus dem Feindesland? Dem Feind traue ich natürlich alles zu, auch dass sie einen wandernde Arzt zu mir senden. Aber du hast Recht, wenn er mich mit einem Gegenstand in meiner Hand von meinen Leiden heilt, kann er mir auch mit einem anderen Gegenstand das Leben wieder nehmen. Und nach einer Weile fragte er weiter: Was soll ich deiner Meinung nach tun? Lasst ihn köpfen, schlug der Wesir vor. Was sonst? Ihr müsst ihn holen und auf der Stelle köpfen lassen. Lasst euch nicht darauf ein, lange Erklärungen abzugeben und euch auf Verhandlungen einzulassen, sonst kommt er nur auf die Idee, euch zu vergiften. Nur wenn ihr schnell seid, könnt ihr euch und euer Reich retten. Der König Junan erwiderte: Du hast Recht, Wesir. Und er seufzte tief. Doch tief in seinem Herzen saß schon da Misstrauen gegen den Arzt, und der König sah nichts anderes in ihm als einen Feind. Und aus Angst und Misstrauen wurden Blindheit und Hass. So schickte der König seinen Boten zum Arzt und ließ den weisen Rujan kommen. Fröhlich und ahnungslos betrat er den Saal des Königs. Als er vor dem König stand, sagte der zu ihm:Weißt du, was dir jetzt bevor steht? Niemand kann die Zukunft vorhersehen, erwiderte der Arzt freundlich.

 

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Darauf sagte der König: Dir steht der Tod bevor. Ich habe dich kommen lassen, um dich töten zu lassen. Der Arzt konnte die Worte kaum glauben. Verwundert antwortete er: Oh guter König, das soll wohl ein Scherz sein. Allerdings muss ich zugeben, dass es kein guter Scherz ist. Aber warum solltet ihr mich töten lassen? Bin ich etwa ein Mörder? Ich bin Arzt und ich diene eurer Gesundheit. Aber der König entgegnete: Man berichtete mir, du dienst dem Feind. Du bist ein Spion, der gekommen ist, mich zu ermorden. Darum will ich dich töten, bevor du mich tötest. Und er rief den Schwertträger und sagte zu ihm: Triff den Nacken dieses Verräters mit deinem Schwert, damit wir von diesem Missetäter ein für allemal befreit sind. Oh bitte, schenkt mir das Leben, guter König, rief der Arzt. Allah wird es euch danken. Doch der König hatte schon sein Herz verschlossen. Seine Angst vor einem Anschlag war größer als alle Vernunft. Da erkannte der Arzt, dass der König, den er leidend und hilflos kennen gelernt hatte, in Wirklichkeit ein jähzorniger und dummer Tyrann war, und dass er einem Menschen geholfen hatte, der es gar nicht verdient hatte. Aber da trat schon der Schwertträger vor und verband dem Arzt die Augen. Dann verneigte er sich vor dem König und sagte: Ich bitte euch um die Erlaubnis, diesen Feind töten zu dürfen. Doch als er langsam das Schwert hob, rief der Arzt: Oh König, wenn mein Tod wirklich beschlossen ist, dann bitte ich euch um ein paar Minuten Leben. Ich hatte keine Gelegenheit, mich auf den Tod vorzubereiten. Aber in meinem Haus gibt es Angelegenheiten, die ich unbedingt ordnen muss, bevor ich sterbe. Meine medizinischen Ausarbeitungen und Bücher sollen nicht verloren gehen, denn sie können vielen Menschen nützlich sein. Besonders ein Buch befindet sich darunter, das das weiseste Buch aller Bücher ist. Die Grundlage aller Geheimnisse ist darin verborgen, und das will ich euch zum Abschied schenken. Zwar tötet ihr mich ohne Grund, doch ihr seid mein König. So lege ich mein wichtigstes Buch in eure Hände, damit es nicht die Wirtin bekommt, sondern es in den königlichen Besitz übergeht. Hütet es wie euren Augapfel. Da fragte der König: Was ist das für ein Buch? Der Schwertträger senkte die Waffe und der Arzt erwiderte: Das wichtigste Geheimnis, das es enthält, ist folgendes: Wenn ihr mir den Kopf abschlagen lasst, öffnet das Buch, zählt sieben Seiten, die ihr eine nach der anderen durchblättert. Dann findet ihr auf der linken Seite drei Zeilen, die ihr lesen müsst. Und dann wird das abgeschlagene Haupt zu euch sprechen und alle Fragen beantworten, die ihr ihm stellt. Der König begann, am ganzen Körper zu zittern. Oh du großer Magier, rief er erregt. Selbst wenn ich dein Haupt abgeschlagen habe, wird es zu mir sprechen? Versucht es nur!, antwortete Rujan mit dunkler Stimme. Da gestattete der König ihm, dass er zu seinem Haus zurückkehren durfte, aber er schickte einige Wächter mit. Der Arzt verschwand in seinem Arbeitszimmer und brachte seine Angelegenheiten an diesem und auch an dem darauf folgenden Tag in Ordnung. Danach trat er wieder vor den König und reichte ihm ein großes Buch und eine kleine Schachtel mit Pulver. Dann bat er um einen großen Teller. Als ihm der Teller gereicht wurde, schüttete er das Pulver darauf und verteilte es. Dann wandte er sich dem König zu: Oh König, nehmt dieses Buch und lest es, sobald ihr mein Haupt abgeschlagen habt. Setzt das Haupt auf diesen Teller und presst es gegen das Pulver, damit das Blut gestillt wird. Erst dann öffnet das Buch. Doch der König war so unruhig, dass er gar nicht richtig auf die Worte achtete. Hastig nahm er das Buch und schlug es auf. Aber die Blätter klebten merkwürdig aneinander. Da benetzte der König seine Finger mit Speichel, und versuchte auf diese Weise, die Seiten umzublättern. So gelang es ihm, die erste Seite aufzuschlagen. Dann versuchte er auch, die zweite und dritte Seite zu öffnen, doch es war sehr mühsam. Wieder benetzte der König seine Finger mit Speichel. Ungeduldig schlug er die fünfte Seite auf und versuchte, zu lesen, aber die Blätter waren alle leer. Was soll das!, rief der König. Es steht doch gar nichts in diesem Buch geschrieben. Doch der Arzt entgegnete. Aber doch, großer König. Das letzte aller Geheimnisse steht darin. Blättert nur weiter, oh König. So fuhr der König fort, Seite um Seite umzublättern. Aber als er es eine Zeit lang getan hatte, stürzte er plötzlich von seinem Stuhl, wand sich hin und her und starb. Das Buch war vergiftet. Der Arzt aber sagte gelassen: Es war das Geheimnis des Todes, das dieses Buch enthielt. Wer mordet, wir selbst sterben. Es gibt Herrscher, die große Macht ausüben, doch eines Tages sterben sie, und dann ist es, als wären sie nie gewesen. Und so war es tatsächlich. Der Name des Königs und der seines Wesirs waren schnell vergessen, und wenn jemand sich noch an den Namen Junan erinnert, dann nur, weil er einen großartigen Arzt namens Rujan hatte.
Damit beendete der Fischer seine Geschichte. Dann fügte er erklärend hinzu: Begreifst du, was ich damit sagen möchte, du Flaschengeist? Wenn der König dem Arzt gegenüber Gnade hätte walten lassen, hätte sich auch Allah dem König gegenüber gnädig verhalten. Und so ist es auch mit dir. Wenn du dich mir gegenüber gnädig verhalten hättest, hätte dir Allah die Gefangenschaft erspart. Der Geist wurde sehr unglücklich. Gib mich frei, rief er. Deine Geschichte hat mir die Augen geöffnet. Ich sehe ein, dass ich mich falsch verhalten habe. Ich war jähzornig, aber jetzt will ich alles anders machen. Ich schwöre dir beim Namen des Erhabenen, ich werde dir nichts Böses tun, sondern dich reich und glücklich machen. Bitte glaube mir. Ich halte meine Schwüre. Darum bitte ich dich, Fischer, gib mich frei! Der Fischer überlegte eine Weile. Schließlich kam er zu der Überlegung, dass der Geist sein Versprechen halten würde. Er ließ ihn noch einmal feierlich auf Allah den Allmächtigen schwören, dann öffnete er die Flasche. Wieder stieg eine Rauchsäule auf, stieg bis zum Himmel, verdichtete sich und wurde wieder zu einem riesigen Geist. Schnaubend vor Wut gab der Geist der Flasche einen kräftigen Fußtritt, sodass sie weit zum Meer hinaus flog. Als der Fischer das sah, glaubte er, dass er verloren sei und machte sich auf seinen Tod gefasst. Doch der Geist stelzte mit riesigen Schritten auf ihn zu und rief: Folge mir, Fischer! Ungläubig und immer noch ängstlich schritt der Fischer hinter dem Geist her. Gemeinsam verließen sie die Stadt, stiegen einen Berg hinunter, durchquerten eine Wüste und sahen plötzlich zwischen vier Hügeln einen einsamen See. Hier blieb der Geist stehen. Wirf deine Netze aus, Fischer!, sagte er. Der Fischer blickte in das klare Wasser. Bunte Fische schwammen darin, in Farben, die der Fischer nie zuvor gesehen hatte. Weiße, rote, gelbe und blaue Fische gab es. Der Fischer warf sein Netz aus und als er es wieder einholte, hatte er vier Fische gefangen, von jeder Farbe einen. Da freute sich der Fischer sehr. Der Geist aber sagte zu ihm: Bringe dem König diese Fische. Er wird dir so viel Geld dafür geben, dass du ein reicher Mann wirst. Aber nun will ich gehen, Fischer. Ich weiß nicht mehr, womit ich dich noch glücklich machen soll. Ich habe tausend Jahre lang im Meer gelegen, und habe die Erde erst vor einer Stunde wieder gesehen. Glaub mir, das kann sogar einen Geist verwirren. Aber du brauchst mich ja auch nicht mehr. Du kannst jeden Tag hier zum Fischen hinkommen. Aber merke dir, du darfst dein Netz nur einmal am Tag auswerfen. Nicht häufiger. So, mein Fischer, nun will ich mich verabschieden. Lebe wohl. Und mit diesen Worten schüttelte sich der Geist hin und her und wurde zu einer riesengroßen Rauchwolke. Zischend und donnernd wie ein Gewitter verschwand er am Horizont. Der Fischer atmete erleichtert auf. Dann nahm er die bunten Fische, legte sie in seinen Lederbeutel und machte sich auf den Weg in die Stadt. Als er zu Hause angekommen war, füllte er einen großen Behälter mit Wasser, setzte die Fische hinein und betrachtete sie. Sie waren wirklich von ungewöhnlicher Schönheit. Einer war gelb wie Messing, einer rot wie Rubin, einer weiß wie Milch und der vierte blau wie der Himmel. Immer wenn die Sonnenstrahlen sie trafen, leuchteten ihre Schuppen. Nachdem der Fischer sie eine Weile lang betrachtet hatte, nahm er den Behälter und ging damit zum König. Als der König die Fische sah, staunte er sehr. Noch nie hatte er so schöne bunte Fische gesehen. Wie gut sie wohl schmecken?, fragte er sich. Wir sollten sie der Köchin übergeben. Der Wesir befahl der Köchin, die Fische zu rösten. Dem Fischer aber zahlte er auf Befehl des Königs fünfhundert Dinare aus. Überglücklich kehrte der Fischer nach Hause zurück. Und weil sie so arm waren, kaufte er für seine Kinder, seine Frau und sich endlich Dinge, die sie schon lange nötig hatten. Darüber freuten sich alle sehr. Zur gleichen Zeit legte die Köchin in der Küche des königlichen Palastes die Fische in eine Pfanne und begann, sie zu braten. Doch plötzlich gab es einen zischenden Laut, und die Wand klaffte auseinander. Aus der Wand trat ein wunderschönes Mädchen. Sie hatte weiße Haut und ihre dunklen Augen funkelten. Um den Kopf trug sie einen Schleier aus scharlachroter Seide, und Ringe mit kostbaren Edelsteinen zierten ihre Finger. In ihrer Hand hielt sie ein biegsames Bambusrohr. Sie beugte sich zu den Fischen in der Pfanne hinunter und berührte die Pfanne mit dem Bambusrohr. Dann sagte sie: Fische, oh ihr Fische, gefällt euch die Pfanne? Als die Köchin diese seltsame Erscheinung sah, bekam sie so einen großen Schrecken, dass sie ohnmächtig hernieder sank. Das Mädchen wiederholte ihre Frage ein zweites und noch ein drittes Mal.

 

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Schließlich hoben die Fische ihre Köpfe und sagten im Chor: Oh Bann des Bösen, musst du ihn lösen, halte nun ein! Lässt du uns braten, bedenk deine Taten, Wer uns verwünscht, verwünscht soll er sein! Da antwortete das seltsame Mädchen: Vergeblich verwünscht mich verwunschenes Tier! Zu Tisch mit dem Braten, der Fisch soll geraten, Verraten, verwünscht und verwunschen von mir! Sie schlug dreimal mit dem Bambusrohr in die Luft. Dann verschwand sie so plötzlich, wie sie gekommen war. Nur langsam erwachte die Köchin aus der Ohnmacht. Sie briet die Fische, wendete sie und briet sie von der anderen Seite. Doch in ihrer Aufregung ließ sie alle vier verbrennen. Da begann sie, laut zu jammern. Der Wesir erschien in der Küche und betrachtete die verbrannten Fische verärgert. Bring sie dem König!, befahl er. Nun begann die Köchin, zu weinen, und sie erzählte dem Wesir, was geschehen war. Der Wesir war sehr erstaunt darüber. Wahrlich, das ist eine merkwürdige Geschichte, sagte er. Dann ließ er den Fischer suchen, und als man ihn zu ihm brachte, sagte er zu ihm: Wir benötigen unbedingt noch einmal vier Fische, aber es müssen genau die gleichen sein. Und wieder ging der Fischer hinunter an den See, warf sein Netz aus und zog genau die gleichen vier bunten Fische heraus, einen gelben, einen roten, einen weißen und einen blauen. Damit ging er zum Palast des Königs und übergab sie dem Wesir. Der Wesir reichte sie der Köchin weiter und sagte: Dieses mal will ich dabei sein, wenn du die Fische brätst. Ich will doch wirklich sehen, ob die Geschichte stimmt, die du mir erzählt hast. Die Köchin nahm die Fische und mache sich sofort ans Werk. Und wieder spaltete sich die Wand in zwei Hälften und das junge Mädchen erschien mit dem Bambusrohr in der Hand. Wieder berührte sie die Pfanne mit dem Bambusrohr und fragte: Fische, oh ihr Fische, gefällt euch die Pfanne? Und wieder schauten die Fische aus der Pfanne und antworteten im Chor: Oh Bann des Bösen, musst du ihn lösen, halte nun ein! Lässt du uns braten, bedenk deine Taten, Wer uns verwünscht, verwünscht soll er sein! Und das Mädchen schlug mit dem Bambusrohr durch die Luft, das es nur so zischte und rief: Vergeblich verwünscht mich verwunschenes Tier! Zu Tisch mit dem Braten, der Fisch soll geraten, Verraten, verwünscht und verwunschen von mir! Ihr Lächeln wirkte boshaft und um die Augen war ein dunkler Schein. Als das Mädchen verschwunden war und die Mauer sich hinter ihr wieder geschlossen hatte, rief der Wesir: Das ist ja eine merkwürdige Sache. Das muss ich unbedingt dem König erzählen. Und er ging zum König und erzählte ihm, was geschehen war. Aber der König sagte: Ich will das, was geschehen ist, mit eigenen Augen sehen. Wieder schickte er jemanden zum Fischer, damit er vier gleiche Fische fangen und zum Palast bringen sollte. Und wieder brachte der Fischer vier schöne Fische, die aussahen wie die anderen, die er gefangen hatte. Der König ließ ihm tausend Dinare dafür geben. Dann wandte er sich dem Wesir zu und sprach: Brate du mir selbst die Fische. Ich höre eure Befehle und gehorche, entgegnete der Wesir. Und er legte die Fische in die Pfanne. Kaum hatte er das Feuer im Herd angezündet, öffnete sich erneut die Wand, und ein großer, starker Mann erschien. Seine Haut war schwarz wie Ebenholz, und in der Hand hielt er eine Keule, wie Kannibalen sie tragen. Mit tiefer Furcht erregender Stimme sprach er die Fische an: Fische, oh ihr Fische, gefällt euch die Pfanne? Und die Fische antworteten im Chor: Oh Bann des Bösen, musst du ihn lösen, halte nun ein! Lässt du uns braten, bedenk deine Taten, Wer uns verwünscht, verwünscht soll er sein! Da sagte der Schwarze mit einer Stimme, die wie ein Heulen klang: Vergebliche Wünsche! Was wollt ihr von mir! Der Fisch soll geraten, zu Tisch mit dem Braten! Verwunschene, Verratene, verwünschtes Tier! Dreimal schwang er dann seine Keule durch die Luft, lachte dröhnend und ging, wie er gekommen war. Als er gegangen war, atmete der König tief durch. Bei Allah, sagte er. Diese Geschichte ist so merkwürdig, dass man ihr auf den Grund gehen muss. Und zweifellos spielen die Fische in dieser Geschichte eine große Rolle. Also, Wesir, hole mir den Fischer noch einmal. Und als der Fischer vor ihm stand, fragte er ihn: Fischer, woher hast du diese Fische? Und der Fischer antwortete: Aus einem See, der hinter einem Berg vor einer Stadt und zwischen vier Hügeln liegt. Wie viel Tagreisen von hier sind das? wollte der König wissen. Doch der Fischer schüttelte den Kopf. Keine Tagesreisen, rief er. Es sind nur drei Stunden bis zu dem See.Das wunderte den König sehr. Noch nie zuvor hatte er von diesem See gehört, der sich in der Nähe befand. Er befahl dem Fischer, ihn dorthin zu bringen, und so machten sich der König, seine Leibwächter und viel Gefolge auf den Weg hinter dem Fischer her zum See. Sie stiegen den Berg hinab und gingen durch die Wüste, die sie nie zuvor gesehen hatten. Und als sie schließlich an dem See in der Einöde angekommen waren und die bunten Fische dort schwimmen sahen, wunderten sie sich noch mehr. Der König fragte: Ist jemand unter euch, der diesen See schon einmal gesehen hat? Nein, wir kennen ihn nicht, erwiderten alle, die in seinem Gefolge waren. Bei Allah, rief der König. Ich will nicht eher nach Hause gehen, als bis ich alles über diesen See und die Fische herausgefunden habe. Dann befahl der König seiner Leibwache, sich um die Hügel herum zu verteilen und ein Lager aufzubauen. Nun dachte er eine Weile nach. Schließlich rief er seinen treuen Wesir zu sich und sprach zu ihm: Ich habe über diesen See nachgedacht, und wenn ich ehrlich bin, möchte ich gerne allein das Geheimnis dieses Sees mit seinen bunten Fischen erkunden. Und damit mich meine Leibwächter nicht suchen, wirst du dich vor mein Lager stellen und ihnen sagen, dass ich krank bin und meine Ruhe brauche. Der König liebte Abenteuer. Er nahm sein Schwert, band es um und brach heimlich auf. Die ganze Nacht über wanderte er um den See herum, doch er fand nirgends eine menschliche Siedlung oder irgendjemanden, den er hätte fragen können. Erst als die Sonne aufging, sah er in der Ferne ein dunkles Haus. Als er näher kam, sah er, dass es ein Palast war. Es war aus schwarzem Stein gebaut und gewaltige Stahlplatten bedeckten das Dach. Der eine Flügel des Eingangstores war geöffnet, der andere geschlossen. Der König klopfte, aber da er keine Antwort bekam, schritt er einfach durch das Tor in die Halle hinein. Hallo! rief er laut. He, ihr Bewohner des Schlosses. Hier steht ein Wanderer, der mit euch reden möchte. Er rief mehrere Male, aber niemand antwortete ihm. Da nahm er allen Mut zusammen und betrat den dunklen Palast. Aber auch hier war kein Mensch zu sehen. Der Palast sah merkwürdig aus. An den Wänden hingen goldbestickte Stoffe, und Teppiche zierten die Türen. In der Mitte des Palastes gab es einen großen Innenhof, von dem aus man in vier Säle gelangen konnte. Über jeden Saal war eine Empore gebaut. Im Hof standen Bilder aus Marmor, und es gab sogar einen Springbrunnen mit vier goldenen Löwen, aus deren Mäulern Wasser floss. Rings um diesen Hof flogen bunte Vögel. Auch zahme Tiere lebten hier und schliefen unter den schattigen Bäumen. So gab es Leben in diesem Hof, nur eben kein menschliches Wesen. Der König setzte sich auf ein Sofa und träumte vor sich hin. Plötzlich hörte er nicht weit von sich entfernt ein langes Seufzen. Es kam aus tiefstem traurigstem Herzen. Und jetzt setzte eine Stimme ein, die klagend sang:Oh schweres Schicksal, ungerechte Welt! Hört auf, ihr Schmerzen bittere Qual und seht, wie die Liebe das Herz in Trauer hüllt. Als der König das hörte, stand er auf und folgte der Stimme. Er fand eine Tür, die von einem Teppich verdeckt war. Als er den Teppich zur Seite schlug, blickte er in einen großen Saal. Und in der Mitte dieses Saales saß ein schöner und anmutiger Jüngling. Sein hübsches Gesicht hatte eine marmorweiße Stirn, die von bernsteinfarbenen Haaren eingerahmt wurde. Bekleidet war er mit einem langen Gewand aus bestickter Seide. Als der König den Jüngling erblickte, sprach er zu ihm: Friede sei mit dir! Doch der Jüngling erhob sich nicht und sein Gesicht blieb traurig. Entschuldige, mein Herr, dass ich mich nicht erhebe, sagte er. Aber ich kann nicht. Das macht nichts, erwiderte der König. Ich möchte nur wissen, was es mit diesem See und den bunten Fischen auf sich hat. Und warum gibt es dieses einsame Schloss und warum sitzt du hier und klagst. Der Jüngling antwortete: Warum soll ich nicht klagen. Schau, in welchem Zustand ich mich befinde. Und er streckte seine Hand zu seinem Gewand aus und schob den Saum an die Seite. Der König erschrak, sah er doch nun, dass die untere Gestalt des Jünglings aus Marmor war. Was ist geschehen? fragte der König entsetzt. Der Jüngling seufzte erneut tief und unglücklich. Das ist eine lange Geschichte, sagte er. Und dann erzählte er die Geschichte von den bunten Fischen, dem einsamen Schloss und dem steinernen Prinzen. Die Geschichte vom versteinerten Prinzen und den bunten Fischen Mein Vater hieß Mahmud und war der König dieses Landes. Sein Land war wunderschön mit einer schönen Stadt am See und vier Inseln. Hier herrschte er siebzig Jahre lang.

 

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Dann starb er und ging heim zu Allah, dem Erhabenen. Nach seinem Tod ging die Thronfolge an mich. Aber weil ich so jung war, nannte man mich weiterhin den Prinzen. Ich verliebte mich in die Tochter meines Onkels. Sie war jung und schön, und sie liebte mich ebenfalls. So lebten wir fünf Jahre lang glücklich miteinander. So jedenfalls glaubte ich. Dann eines Tages ging meine Liebste ins Badehaus. Ich befahl dem Koch, mir ein Abendessen zu bereiten und legte mich in der Zwischenzeit auf mein Lager, um mich auszuruhen. Es war heiß an diesem Tag. Darum befahl ich zwei Sklavinnen, zu mir zu kommen und mit Luft zuzufächern. Eine der Sklavinnen stellte sich hinter meinen Kopf, die andere zu meinen Füßen, und sie fächerten mir Luft zu. Ich schloss die Augen, aber ich fand keinen Schlaf. Die beiden Sklavinnen aber glaubten, ich sei eingeschlafen. Darum begannen sie, über mich zu sprechen. Die eine, die hinter meinem Kopf stand, begann. Ach, unser armer Gebieter, sagte sie. Er tut mir so Leid. Wenn er wüsste, dass er eine Verbrecherin zur Frau hat. Und die andere zu meinen Füßen antwortete: Ach ja, unser Gebieter ist so sorglos. Ich verstehe nicht, warum er das Treiben seiner Frau nicht bemerkt. Da erwiderte die andere. Aber er kann ja auch nichts merken. Sie mischt ihm Mohn, Hanfsamen und Haschisch in seinen Schlaftrunk. Und erst wenn er fest eingeschlafen ist, macht sie sich auf und davon. Dann kann er natürlich nicht wissen, wohin sie geht und was sie tut. Und erst wenn sie wiederkommt und geheimnisvolle Kräuter unter seiner Nase verbrennt, erwacht er wieder. Als ich das hörte, war ich starr vor Entsetzen. Ich konnte kaum erwarten, dass die Nacht herein brach, denn dann wollte ich Gewissheit haben. Als die Tochter meines Onkels vom Badehaus zurückkam, aßen und tranken wir zu Abend, wie immer. Dann verlangte ich meinen Nachttrunk, und sie reichte mir den Becher. Diesmal aber hütete ich mich davor, davon zu trinken. Ich führte den Becher nur zum Schein an meine Lippen und goss das Getränk heimlich wieder aus. Dann legte ich mich auf mein Lager und tat, als wenn ich schliefe. Da trat sie ganz nah an mein Bett und sah mich an. Schlafe ruhig, schlafe fest. Und ich hoffe, dass du niemals mehr erwachst. Ich ekele mich vor dir und ich wünschte mir, ich könnte dich mit meiner Peitsche schlagen. Dann stand sie auf, zog sich die schönsten Gewänder an, besprengte sich mit herrlich duftendem Rosenwasser, nahm ihre Reitpeitsche, öffnete die Tür des Palastes und ging hinaus. Nach einer Weile stand ich ebenfalls auf und ging ihr nach. Was ich nun erlebte, kann ich kaum wiedergeben, so unglücklich macht es mich. Sie ging hinaus zum Lehmhaus am Ende der Stadt, in einen Stadtteil, der bekannt ist für seinen schlechten Ruf. Dort traf sie sich mit einem Schwarzen. Er war ein böser Mann und hatte Macht über Dämonen und dunkle Kräfte. Meine Frau war ihm verfallen. Sie fiel ihm vor die Knie und küsste seine Füße. Er aber lachte und trat sie mit den Füßen und tat ihr weh, aber sie ließ es sich alles gefallen. Und durch das Fenster sah ich nun auch, in welcher Hexenküche sich die beiden befanden. Sie kannten sich beide mit Magie aus und vollzogen irgendwelche magischen Spiele und Hexereien, die ich nicht verstand. Ich sah jetzt meine geliebte Frau in einem ganz anderen Licht. Schäumend vor Wut betrat ich den Hexenraum. Aber da war meine Frau auch schon verschwunden. Nun kam der Schwarze auf mich zu. Ich zog mein Schwert und schwang es gegen ihn. Damit verletzte ich ihn am Hals und an der Kehle. Doch es gelang ihm, zu fliehen. Wirr kreisten die Gedanken in meinem Kopf herum. Ich rannte nach Hause, um mir meine Frau vorzuknöpfen, und vergaß, dass sie mit diesem schwarzen Mann ein Bündnis hatte, gegen das ich nicht ankommen konnte. Ich fand sie zu Hause. Als sie mich sah, lachte sie, als wäre nichts geschehen. Da riss ich ihr die Peitsche aus der Hand und schlug sie damit ins Gesicht. Aber sie begann, laut zu lachen. Ich schlug heftiger, aber je mehr ich schlug, desto lauter lachte sie. Dann rief sie plötzlich: Kusch, Hund! und fuhr mit dem Satz fort: Die Vergangenheit ist vergangen. Dann murmelte sie die Worte, deren Sinn ich nicht verstand: Verwunschen, verwünscht sollst du sein! Werde halb Mensch und halb Stein. Und zur selben Stunde wurde ich so, wie ich bin: halb Mensch und halb Stein. Ich kann mich nicht mehr rühren, bin weder tot noch lebendig. Sie aber nahm ihre Peitsche und schlug mich, bis ich blutete. Dann verwandelte sie auch mein Land. Sie verzauberte die Inseln in vier Berge, ließ die Stadt in den See sinken und verwandelte alle Untertan zu Fischen. Die Mohammedaner wurden zu weißen Fischen, die Juden zu gelben, die Christen zu blauen und die Parsen zu roten. Der König sah den jungen Prinzen an und fragte: Wo kann ich dieses schreckliche Weib finden? Der junge Prinz erwiderte: In diesem Lehmhaus mit der Kuppel lebt der schwarze Mann. Sie geht jeden Tag zu ihm und bringt ihm geheimnisvolle Kräutertees und Zaubertränke. Jeden Tag aber, bevor sie zu ihm geht, kommt sie bei mir vorbei, um mich mit ihrer Peitsche zu schlagen. Das tut furchtbar weh, weil ich mich nicht bewegen und mich nicht schützen kann. Ich schreie und flehe sie um Gnade an, aber sie hat kein Mitleid mit mir. Im Gegenteil. Ich glaube sogar, es macht ihr Spaß, zu sehen, wie sehr ich leide. Und dann, wenn sie mich geschlagen hat, läuft sie zu dem Schwarzen und pflegt ihn mit ihren Zaubertränken. Ich glaube, dass ich ihn mit meinem Schwert sehr schwer verletzt habe. Jetzt habe ich das Gefühl, dass sie das halbe Leben, das sie mir weggenommen hat, für ihn benötigt, damit er nicht stirbt. Diese Frau ist wirklich böse. Sie hat einen Hass auf die ganze Welt. Nur diesem Schwarzen ist sie ergeben, wie eine Sklavin. Beide aber haben geheimnisvolle dämonische Kräfte, die sie von grausamen Geistern aus der Unterwelt bekommen. Als der König das hörte, fasste er einen Plan. Er wartete, bis es Nacht wurde und die Stunde des Zaubers herein brach. Dann nahm er sein Schwert und ging hinaus zu dem Lehmhaus in dem düsteren Stadtteil. Als er an dem Haus angekommen war, sah er durch das Fenster brennende Kerzen und Räucherstäbchen, aber auch Folterinstrumente. Da wurde ihm sehr unheimlich zumute, und sein Mut sank. Als er aber den Schwarzen bemerkte, dachte er an den armen Prinzen und nahm allen Mut zusammen. Er erhob sein Schwert, ging entschlossen auf ihn zu und tötete ihn mit einem kräftigen Hieb. Dann entkleidete er den Mann und warf ihn in eine Grube. Nun zog er selbst die Kleider des Schwarzen an, färbte sein Gesicht und legte sich auf das Lager unter der Kuppel. Dabei hielt er das Schwert unter der Decke fest umklammert. Die Kerzen erloschen und das Haus hüllte sich in Finsternis und Schweigen. Eine Stunde später kam die Zauberin zu dem verwunschenen Prinzen. Als sie ihn sah, lachte sie laut und höhnisch und schlug ihn mit der Peitsche. Der Prinz stöhnte laut auf vor Schmerz und bat um Gnade, doch je mehr er weinte, desto härter schlug sie zu. Dann verließ sie ihn, um zu dem Schwarzen ins Lehmhaus zu gehen, und ihm Zaubertränke und Kräutertees zu bringen. Es war dunkel im Raum, darum tastete sie sich an das Lager heran und rief: Oh, mein Geliebter, sprich zu mir! Ich will deine Stimme hören. Du hast schon so lange nicht mehr zu mir gesprochen, mein Herr und Meister. Und sie begann, zu weinen. Da antwortete der König in der Dunkelheit zu ihr mit langsamer Stimme, und bemühte sich dabei, die Stimme des Schwarzen nachzumachen. Hu, sagte er. Ich finde dich widerwärtig! Die Zauberin schrie laut auf. Mein Geliebter, bist du geheilt? rief sie entsetzt.

 

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Mit schwacher Stimme antwortete der König: Du elendes Weib. Du verdienst es nicht, dass ich das Wort an dich richte. Warum?, fragte sie schluchzend. Weil du jeden Tag nichts anders tust, als deinen Mann auszupeitschen, entgegnete der König. Und er weint und jammert bis zum Morgengrauen. Das bringt mich um den Schlaf und lässt meine Kräfte immer mehr entschwinden. Wenn du ihn gut behandeln würdest, hätte ich meine Kräfte längst wieder erlangt. Die Zauberin war höchst verwundert über diese Worte. Ich wusste nicht, dass du das nicht magst, sagte sie. Aber wenn du es befiehlst, will ich ihn aus diesem Zustand erlösen. Ich befehle es!, erwiderte der König. Nur wenn er Ruhe hat, kann auch ich meine Ruhe finden. Ich werde dir gehorchen!, versprach die Zauberin. Sie stand auf und verließ das Haus mit der Kuppel. Dann ging sie zu dem Palast, in dem sich der Prinz immer noch bewegungslos befand. Sie nahm einen Krug, füllte ihn mit Wasser und sprach magische Zaubersprüche in das Wasser. Dann kochte sie es und besprengte den Jüngling damit. Dabei sprach sie die Worte: Bei des Wortes Gewalt! Beim geheimen Bann! Vorbei! Nimm die alte Gestalt wieder an! Da erhob sich der junge Mann, stellte sich auf seine Füße und dankte Allah für seine Erlösung. Sie aber schrie ihn an: Scher dich fort! Ich will dich nie wieder sehen! Wenn du mir noch einmal unter die Augen trittst, bringe ich dich um! Da drehte er sich um und verließ sie, so schnell er konnte. Sie aber kehrte in das Lehmhaus mit der Kuppel zurück und sprach: Oh mein Gebieter, ich bin froh, dass ich dich wieder sehe. Bitte steh auf, damit ich dich besser sehen kann. Der König aber sprach und verstellte dabei seine Stimme, so dass sie sich schwach und gebrochen anhörte: Du hast mir erst einen Teil meiner Ruhe zurück gegeben. Es gibt noch etwas Schlimmes, was du für mich tun musst, damit ich wirklich geheilt bin. Was ist das Schlimme, oh Meister? rief sie. Die Fische im See, murmelte der König. Sie sind eigentlich die Bewohner der Stadt, die es früher gab, und die vier Inseln. Nachts, zur Stunde um Mitternacht heben sie die Köpfe aus dem See und sprechen Flüche über dich und mich. Wegen diesen Flüchen ist es mir nicht möglich, meine Kräfte wieder zu erlangen. Nur wenn du sie befreist, kann ich wirklich gesund werden. Als die Zauberin diese Worte hörte, lief sie so schnell sie konnte zum See hinaus. Sie nahm ein wenig von dem Wasser und murmelte geheimnisvolle Worte. Kurze Zeit später begannen sich die Fische zu schütteln und zu strecken. Einer nach dem anderen wurde zum Menschen, wie er es gewesen war, bevor die böse Zauberin ihn mit ihrem Bann belegte. Auch der Zauber über die Stadt und den See lösten sich auf und die Stadt erblühte zu neuem Leben. Die Bazare wurden geöffnet, der Handel erblühte, der See kehrte an seine Stelle zurück und die vier Hügel wurden wieder zu Inseln. Nun kehrte die junge Frau zum König zurück, immer noch in dem Glauben, es sei ihr Geliebter. Lächelnd sprach sie zu ihm: Reiche mir deine Hand, mein Meister. Komm ganz nah zu mir heran, erwiderte der König mit schmeichelnder Stimme. Doch kaum war sie neben sein Lager getreten, ergriff er sein Schwert und stach es ihr tief in die Brust. Sie schrie laut auf, fiel nieder und starb. Der König verließ das Haus und traf auf den Jüngling, der einst verzaubert war. Der Jüngling lief auf ihn zu, küsste ihn und dankte ihm aus tiefstem Herzen. Der König aber fragte ihn: Möchtest du nun in deiner Stadt bleiben oder willst du mit mir in meine Stadt kommen? Mein König!, rief der Jüngling. Die Entfernung zwischen deiner Stadt und meiner ist viel zu groß. Aber nein, erwiderte der König. Drei Stunden ritten wir. Dann aber wanderte ich noch eine Nacht. Oh König, du träumst, erwiderte der Jüngling. Um in deine Stadt zu gelangen, braucht man ein ganzes Jahr. Wenn du wirklich, wie du sagst, in so kurzer Zeit hierhin gekommen bist, kann es nur an dem Zauber gelegen haben. Nun aber ist der Zauber vorbei und es gelten wieder andere Gesetze. Aber ich, oh König, werde dich nicht verlassen. Nie wieder und nicht einen Lidschlag lang. Der König war überglücklich darüber. Da Allah mir bis jetzt keine Kinder geschenkt hat, sollst du von nun an mein Sohn sein, sagte er. Da fielen sie einander um den Hals und freuten sich königlich. Der König und der Prinz kehrten zum Palast zurück. Dort ließ der Jüngling die Großen seines Landes zu sich kommen. Ich werde nun auf eine große Reise gehen und vielleicht nicht wiederkommen, sagte der Prinz. Ich bitte euch, alles gut zu verwalten, damit alles in die rechten Hände gelangt. Dann brachen die beiden zu ihrer Reise auf. Das Herz des Königs brannte vor Sehnsucht nach seiner Stadt. Fünfzig Gefolgsleute begleiteten sie. Die vielen Kamele, die sie bei sich führten, waren mit Geschenken beladen. Sie reisten ein ganzes Jahr lang, Tag und Nacht. Fast hatten sie schon die Hoffnung aufgegeben, die Stadt zu erreichen. Dann aber waren sie endlich am Palast des Königs angekommen. Da trat der treue Wesir mit seinen Soldaten heraus, um den König zu empfangen. Er hatte sich große Sorgen um den König gemacht. Monat für Monat hatte er ihn am See gesucht. Schließlich hatte der Fischer sie zurückgeführt. Danach aber, als sie versuchten, abermals an den See zu gelangen, hatten sie ihn nicht wieder gefunden. Nur wenn der Fischer sie führte, konnten sie dorthin gelangen. Dies alles, besonders aber das Verschwinden des Königs hatte alle beängstigt. Nun aber hatte alle Sorge ein Ende. Die Soldaten schrieen vor Freude. Sie begleiteten den König in seinen Palast und geleiteten ihn zum Thron. Ein großes Fest wurde gefeiert, und der König beschenkte die Armen. Am nächsten Tag sprach der König zu seinem Wesir: Lass mir den Fischer kommen, der mir damals diese Fische gebracht hat. Da schickte der Wesir den Fischer, denn durch ihn war damals der Zauber bemerkt worden. Der Fischer trat zum König. Der ließ ihn in schöne Gewänder kleiden und fragte ihn nach seiner Familie. Ich habe einen Sohn und zwei Töchter, berichtete der Fischer. Da ließ der König die Kinder holen und sie gefielen dem König sehr. Die Töchter waren anmutig und freundlich. Der König fand Gefallen an ihnen und heiratete später die Ältere, der Prinz wählte die jüngere als seine Frau. Den Sohn behielten beide bei sich und ließen ihm Ehren und Reichtum zukommen. Der alte Fischer aber wurde zum Schatzmeister ernannt. Dann schickte der König den Wesir zu der Stadt mit den vier Hügeln und ließ ihn Herrscher über das Gebiet werden. Er gab ihm die fünfzig Gefolgsleute mit, die ihn damals auf seiner Reise begleitet hatten. Der König und der Prinz aber lebten glücklich bis an ihr Lebensende. Noch oft sprachen sie von der Hexe, dem Schwarzen und den bunten Fischen. Der Fischer aber, der zum Schatzmeister ernannt wurde, wurde sehr wohlhabend, und gehörte schließlich zu den reichsten Männern der Stadt. Die Menschen schätzen ihn sehr, und sie schüttelten erstaunt den Kopf, wenn er ihnen erzählte, er wäre früher nicht Schatzmeister, sondern ein Fischer gewesen, der eine Flasche fand.

Dies alles erzählte Scheherazade dem König. Es gefiel ihm. Er schlief am Tage ein und freute sich auf die kommende Nacht und eine neue Erzählung von Scheherazade. Als es Abend wurde, sagte der König Schahrirar: Das war eine merkwürdige Geschichte von dem Geist aus der Flasche, unheimlich und wundersam. Doch Scheherazade antwortete: Nicht wundersamer als die Geschichte von dem Magnetberg und dem Mann aus Messing! Auch sie ist unheimlich, doch sie glänzt wie ein Märchen aus uralten Zeiten. Erzähle!, forderte der König. Und Scheherazade erzählte die Geschichte des Adschib, der ein Lastträger war. Denn so beginnt das Märchen von dem Magnetberg.

 

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Die Geschichte vom Magnetberg
Jeden Tag sahen die Gläubigen der Großen Moschee von Bagdad einen Lastenträger des Weges kommen. Sein Bart und sein Haar waren kurz geschoren und über dem linken Auge trug er eine schwarze Binde. Eines Tages kam eine schöne junge Frau in anmutigen Schritten und mit wiegenden Hüften auf ihn zu. Sie schlug ihren Schleier zurück und sah ihn an.
„Nimm dieses Paket mit Oliven, Safranblüten, Schlangenkraut und Syrerkäse und trage es in mein Haus“, sagte sie. Der Lastträger tat, was sie sagte. Im Haus angekommen, bat sie ihn, sich auszuruhen. Erschöpft ließ er sich auf ihr Bett fallen. „Woher kommst du?“ fragte sie ihn. „Ich sehe dir an, dass du ein Fremder bist. Deine Haut ist heller als unsere. Also erzähle mir, aus welchem Land kommst du und warum hast du ein Auge verloren? Warst du im Krieg oder hast du es durch eine Krankheit verloren?“ Der Lastträger schüttelte den Kopf. „Nein, nein“, sagte er. „Ich selbst bin schuld daran. Aber das ist eine lange und sonderbare Geschichte.“
„Das dachte ich mir“, antwortete die junge Frau. „Aber ich würde sie gerne erfahren. Ich höre dir gerne zu und es interessiert mich zu erfahren, wer du eigentlich bist.“ „Also höre“, sagte der Lastträger.Und dann begann er, zu erzählen. Mein Name ist Adschib, ich bin der Sohn des Kassib. Dieser Name war einst in allen Ländern der Erde bekannt, denn ich war König und zugleich Sohn eines Königs. Außerdem war ich Gelehrter. Ich las alle heiligen Bücher, ich kannte die Sterne und die Dichter. Als mein Vater starb, bestieg ich den Thron. Ich war ein gerechter und freundlicher Herrscher, war weise und tat viel Gutes. Jeder meiner Untertanen mochte mich. Gerne ging ich auch zur See. Ich liebte das Meer, an dem unserer Hauptstadt lag. Und ich liebte die Inseln, die mir gehörten. Eines Tages wollte ich meine Inseln besuchen. Darum nahm ich mit meinen Matrosen ein Schiff und wir stachen in See. Die Reise dauerte lange, fast zwanzig Tage, aber es war eine schöne Reise ohne besondere Zwischenfälle. Doch plötzlich in einer Nacht kamen starke Winde auf. Bis zum Anbruch des Morgens wehte es stürmisch. Als der Sturm endlich vorbei war, erblickten wir eine Insel im Meer, auf der wir rasten konnten. Hier gingen wir an Land und ruhten uns aus, bis wir erneut in See stachen. Als wir uns aber von der Insel entfernt hatten, verloren wir unseren Weg. Das Gewässer, durch das wir nun trieben, hatte niemand von uns zuvor gesehen, auch der Kapitän nicht. So sagten wir zu dem Matrosen, der Wache hielt: „Steig zur Spitze des Mastes hinauf und schau, ob du etwas sehen kannst.“ Der Matrose tat, wie wir ihm befohlen hatten. Er stieg den Mast empor und schaute sorgfältig in alle Richtungen. Dann rief er: „Oh mein Gebieter, ich sehe in der Ferne ein seltsames Ding. Das wird mal hell und mal dunkel.“ Da riss sich der Kapitän seinen Turban vom Kopf und warf ihn in den Schmutz. Dann raufte er sich voller Verzweiflung die Haare. „Himmel, wir sind des Todes!“, rief er mit einer Grabesstimme. „Ich sage euch, niemand von uns wird gerettet werden.“ Als wir ihn so verzweifelt sahen, wurden auch wir sehr unglücklich. „Oh Kapitän“, rief ich. „Bitte sage uns doch erst mal, was die Wache eigentlich gesehen hat.“ „Mein Fürst“, erwiderte der Kapitän. „Morgen, wenn sich der Tag dem Ende neigt, werden wir zu einem Berg kommen, der aus schwarzem Gestein ist. Das ist der Magnetberg. Auch wenn wir versuchen, gegenzusteuern, wird uns die Strömung genau in diese Richtung treiben und wir sind machtlos dagegen. Und sobald sich das Schiff zur Leeseite wendet, werden sich die Planken des Schiffes öffnen, und jeder Nagel wird heraus fliegen und an dem Berg haften bleiben. Denn die Allmacht Allahs hat dieses Gestein mit einer geheimnisvollen Kraft ausgestattet, mit der es ihm gelingt, alles Eisen an sich zu ziehen. Unendlich viel Eisen hängt bereits an diesem Magnetstein und alle Schiffe liegen in einzelnen Bestandteilen am Fuße des Berges.

Auf dem Gipfel des Berges aber steht eine Kuppel aus gelbem Kupfer, die von zehn Säulen getragen wird. Auf der Spitze dieser Kuppel steht ein Reiter aus Messing. Er hält eine Lanze in der Hand, die auf einen besonderen Stern am Himmel zeigt. Auf der Brust dieses Reiters befindet sich eine Platte aus Blei. Auf ihr sind Namen geschrieben, die magische Kräfte enthalten. Und eins müsst ihr wissen, oh mein Fürst: solange dieser Reiter auf seinem Pferd sitzt, werden alle Schiffe, die unter ihm vorbei segeln, zugrunde gehen. Der Zauber wird erst enden, wenn er von seinem Pferd fällt.“ Nach diesen Worten begann der Kapitän, zu fluchen und zu jammern. Wir sahen den Tod nahen. Verzweifelt nahmen wir Abschied voneinander und vertrauten uns unsere letzten Willen an, in der Hoffnung, dass einer von uns überleben würde. In dieser Nacht bekam niemand von uns ein Auge zu. Und als der neue Tag anbrach, waren wir dem Berg ein ganzes Stück näher gekommen. Das Wasser aber hatte uns ergriffen und trieb uns unaufhörlich dem Berg entgegen, ohne dass wir etwas dagegen tun konnten.
Als das Schiff immer näher kam, flogen tatsächlich alle Nägel und Eisenteile aus den Holzplanken heraus und hafteten am Magnetberg fest. Das Schiff zerfiel. Wir alle stürzten ins Meer. Einige von uns ertranken, andere wurden gerettet. Aber die Geretteten konnten einander nicht wieder finden. Die Wellen und der Wind vertrieben sie ins Ungewisse.
Allah rettete zwar mein Leben, aber nur, um mir neue Leiden zu senden und mich neuen schweren Prüfungen zu unterziehen. Es gelang mir, mich an einer Planke des Schiffes fest zu halten, und so trieb ich an einen Felsen des Berges. Ich rettete mich schließlich auf den Berg. Dort sank ich auf die Knie, sprach ein Gebet und dankte Allah für meine Rettung. Doch dann überkam mich eine große Müdigkeit und ich fiel auf die Erde und schlief ein. Da hörte ich im Schlaf eine Stimme, die sprach: „Oh Sohn des Kassib, höre gut zu! Wenn du erwachst, sollst du die Erde unter den Füßen beiseite scharren. Darunter findest du einen Bogen aus Kupfer und drei Pfeile aus Blei, in denen Talismane eingraviert sind. Nimm Pfeile und Bogen und schieße damit zu dem Reiter auf der Kuppel. Wenn du ihn triffst und beseitigst, wirst du den Söhnen von der Erde die Ruhe zurückgeben und sie von diesem Fluch befreien. Denn sobald du ihn getroffen hast, wird er ins Meer fallen. Das Pferd aber wird zu deinen Füßen herab stürzen. Dann verscharre es im Sand. Bleibe ruhig, auch wenn nun das Meer zu brausen beginnt und das Wasser höher und höher bis zu dem Gipfel steigt. Dann wirst du im Meer eine Barke entdecken, in der sich eine Gestalt befindet. Die Gestalt hält ein Ruder in der Hand und kommt direkt auf dich zu. Habe keine Angst, sondern steige in die Barke. Doch merke dir eins: dreh dich auf keinem Fall um. Wenn du in der Barke bist, wird die Gestalt dich zehn Tage lang führen und lenken. Dann gelangst du zu der Insel, die man „Insel des Heils“ nennt. Hier findest du Leute, die dich in deine Heimat zurück bringen. Doch vergiss nicht: Alles geschieht nur unter der Bedingung, dass du dich nicht umdrehst.“ Dann erwachte ich aus meinem Schlaf und machte mich sofort daran, den Befehl der geheimnisvollen Stimme auszuführen. Ich suchte Pfeil und Bogen im Sand und schoss den Reiter von der Kuppel herab. Er stürzte ins tiefe Meer, während das Pferd tatsächlich zu meinen Füßen hernieder sank. Dort verscharrte ich es sofort, wie es mir aufgetragen war. Nun begann tatsächlich die See zu steigen. Das Wasser erreichte den Berggipfel.

Und da erblickte ich auch das Boot, das langsam auf mich zu steuerte. Als es näher gekommen war, konnte ich im Boot einen Mann aus Kupfer erkennen, der eine Bleiplatte auf der Brust hatte. In dieser Platte waren Namen, Zahlen und Zeichen eingeritzt. Und der Mann aus Kupfer fuhr mich zehn lange Tage durch die Fluten. Dann endlich erschienen mir in der Ferne die Inseln des Heils. Ich freute mich, glaubte ich doch, meine Rettung sei gekommen. Und weil ich glaubte, alle Gefahr sei vorbei, drehte ich mich um. Das hätte ich nicht tun dürfen, denn der Mann aus Kupfer fasste mich und schleuderte mich aus der Barke in das tiefe Meer. Dann entschwand er in der Ferne und war nicht mehr zu sehen. Wahrlich, ich bin ein guter Schwimmer. So war es mir möglich, einen ganzen Tag lang durch das Meer zu schwimmen. Doch als die Nacht heran bracht, spürte ich, wie meine Arme erlahmten und mein Atem kurz wurde. Ich befürchtete schon, sterben zu müssen, da erfasste mich eine Welle, hoch wie ein Hügel, und warf mich auf die Küste eines unbekannten Landes. Ich kroch ans Ufer, brach zusammen und schlief so tief wie eine Schildkröte im Herbst. Am nächsten Morgen erkundete ich das Ufer näher und stellte fest, dass ich auf einer Insel gelandet war. Ich wurde tieftraurig und mir sank jeglicher Mut. Doch plötzlich sah ich in der Ferne ein Schiff, das sich der Insel näherte. Ich kletterte auf einen Baum und versteckte mich im Laubwerk, um abzuwarten, was nun geschah. Aus dem Schiff stiegen zehn Sklaven, die eine Hacke in der Hand hielten. Sie machten sich auf den Weg landeinwärts über die Insel.

 

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Irgendwann machten sie Halt und begannen zu graben, bis sie auf eine Metalltür stießen, die unter der Erde verborgen war. Sie öffneten diese Falltür und kehrten zum Schiff zurück. Nun transportierten sie Lasten vom Schiff in diese seltsame Unterwelt. Brot und Honig, Butter und Braten trugen sie. Später trugen sie auch Stoffe, Kleider, ein Vogelhaus, ein Ballspiel und Bücher. Ununterbrochen zogen die Sklaven hin und her und her und hin und brachten so viele gute Dinge in ihr Lager. Als alle Arbeit erledigt war, erschien ein würdiger alter Mann, der einen jungen Mann an der Hand hielt. Der junge Mann war von wunderbarer Schönheit, und er bezauberte mein Herz mit seiner Anmut. Die Sklaven umringten ihn. Dann gingen alle zusammen in die Höhle hinunter. Als sie wieder heraus kamen, war der schöne junge Mann nicht mehr bei ihnen. Die Sklaven schlossen die Falltür sorgfältig ab, legten die Metallplatte darüber und schütteten die Erde darauf. Nun war alles wie vorher. Dann gingen alle zum Schiff zurück, zogen den Anker ein und fuhren davon. Als ich sie nicht mehr sehen konnte, kletterte ich von meinem Baum herunter und ging genau zu der Stelle, wo ich die Metallplatte wusste. Ich grub die Erde zur Seite, bis ich an die Deckplatte kam. Ich brauchte all meine Kraft, sie zu heben. Dahinter wurde eine Wendeltreppe sichtbar. Vorsichtig stieg ich die Treppe hinab und gelangte in eine große Halle. Sie war mit schönen Teppichen behangen. Mitten in der Halle auf einem Ruhebett lag der schöne Jüngling zwischen Kerzen, Blumen und Obst und fächerte sich Luft zu. Als er mich sah, wurde er blass vor Angst. Doch ich sagte ihm: „Hab keine Angst, ich bin ein Mensch wie du, der Sohn eines Königs und selbst sogar König. Das Schicksal hat uns zusammen geführt. Bitte erzähle mir, was du hier machst und warum du hier so einsam unter der Erde liegst.“ Er brauchte eine Weile, bis er mir glaubte, dass ich seinesgleichen war, und allmählich schwand die Blässe aus seinem Gesicht und er freute sich sehr, dass ich zu ihm gekommen war. Dann bat er mich, sich zu ihm zu setzen und sprach: „Oh mein Bruder, die Geschichte, die ich zu erzählen habe, ist eine Geschichte, die Angst macht. Du musst wissen, ich bin der Sohn eines Juwelierhändlers, der im ganzen Land als reicher und edler Mann bekannt ist und der über erlesene Schätze verfügt. Durch die ganze Welt sandte mein Vater seine Karawanen, um schöne Steine an Könige und Fürsten zu verkaufen. Leider wurde ihm von Allah kein Kind geschenkt, und weil er täglich älter und älter wurde, verließ ihn der Mut, dass sich dieser große Wunsch für ihn erfüllen werde. Da träumte er einen Traum. Eine Fee trat zu ihm und prophezeite ihm einen Sohn. Sein Leben, so sagte sie, würde schön aber kurz werden. Und dann wurde ich geboren. Mein Vater befragte die Astrologen, die die Lehren der Planeten und himmlischen Kräfte kennen, die Gelehrten und die Weisen, die sich über die Seelen der Menschen auskennen, sowie das Buch der Natur, um meine Zukunft heraus zu finden. Die Weisen berechneten den Stand der Sterne beim Augenblick meiner Geburt, rechneten, verglichen mein Horoskop mit anderen und berieten sich dann lange. Dann sprachen sie zu meinem Vater: „Dein Sohn wir bis zu seinem fünfzehnten Lebensjahr in Frieden leben, doch dann zeigen sich unheilvolle Zukunftsvisionen. Nur wenn er in der Lage ist, diese schwierige Zeit zu überstehen, wird er in der Lage sein, ein langes Leben zu führen. Doch eine schwere Prüfung ist ihm auferlegt: In dem Meer, das man Meer der Gefahren nennt, ragt ein einsamer Berg heraus, den man den Magnetberg nennt. Auf dem Gipfel steht ein Reiter aus Messing, der ein uraltes Zauberbild ist. Fünfzig Tage aber, nachdem der Messingreiter vom Magnetberg gestürzt ist, ist dein Sohn in großer Gefahr. Es kann sein, dass er sterben muss. Sein Mörder wird der Mann sein, der den Reiter herab geschossen hat, ein Prinz namens Adschib, der Sohn des Königs Kassib.“ Mein Vater wurde von großem Kummer erfasst. Er umsorgte mich mit seiner Liebe und passte auf mich auf. Die Zeit verging, und dann kam der Tag meines fünfzehnten Geburtstages. Es vergingen weitere zwanzig Tage, an denen nichts geschah. Doch dann zehn weitere Tage später erhielt mein Vater die Nachricht, dass der Messingreiter ins Meer gestürzt war. Mein Vater erschrak und schrie auf vor Schmerz. Und dann ließ er einen unterirdischen Palast auf der Insel bauen, in den er alles bringen ließ, was man zum Leben brauchte. Nun brachte er mich hier hin und versteckte mich in diesem unterirdischen Palast, fern von allen Menschen. In diesem Versteck brauchte ich mich nicht zu fürchten. Alles das taten wir nur, um mich vor dem Prinzen Adschib zu verstecken. Darum lebe ich hier in dieser Einsamkeit. Und hier werde ich fünfzig Tage aushalten müssen. Zehn Tage sind schon vorbei, vierzig muss ich noch aushalten. Wenn diese Tage vorbei sind, wird mein Vater kommen und mich zurückholen. Als ich diese Geschichte hörte, wunderte ich mich sehr. „Aber ich bin Prinz Adschib, der Sohn des Königs Kassib!“, rief ich aus tiefstem Herzen. „Doch was sprichst du für ein krauses Zeug. Ich werde dich ganz bestimmt nicht töten. Ganz im Gegenteil: Ich werde hier bei dir leben, auf dich aufpassen und dir in dieser langen Zeit Gesellschaft leisten. Dann will ich dich nach Hause begleiten. Wenn du mir danach ein paar Gefolgsleute zur Verfügung stellst, kann auch ich in meine Heimatstadt zurückkehren. Und Allah wird seine Freude an uns haben und uns unsere guten Taten vergelten.“ Der schöne Jüngling war sehr erfreut über meine Worte. Ich aber stand auf, zündete einen Leuchter an und reinigte alle Lampen, damit sie heller brannten. Dann deckte ich den Tisch mit Getränken, Speisen und Süßigkeiten. Wir saßen zusammen, aßen und freuten uns an dem köstlichen Essen. Nebenbei unterhielten wir uns bis in die tiefe Nacht hinein. Dann legten wir uns nieder und schliefen bis zum frühen Morgen. Später bereitete ich das Frühstück. Wieder aßen wir zusammen, spielten, plauderten, lachten, aßen aufs Neue und waren fröhlich bis zum nächsten Abend. Und er sagte zu mir: „Möge der Himmel dich segnen!“ Und ich erwiderte: „Möge mein letzter Tag vor dem deinen kommen!“ So verbrachten wir die Zeit. Als nun der letzte Tag gekommen war, der vierzigste nach neununddreißig Tagen, wollte der junge Mann ein Bad nehmen, und ich wärmte ihm das Wasser in einem großen Kupferkessel. Dann goss ich es in ein Becken. Der junge Mann badete und ich massierte ihn, brachte ihn dann zu seinem Lager und deckte ihn gut zu. Seinen Kopf umwickelte ich mit einem Seidentuch, das mit Silber bestickt war. Dann wollte der junge Mann essen. Ich wählte die schönste Wassermelone, legte sie auf einen Teller und stellte den Teller auf den Teppich. Dann stieg ich auf das Bett, um das große Messer zu nehmen, das an der Wand direkt über den Kopf des Jünglings hing. In diesem Moment wollte der junge Mann mich ein bisschen necken, und kitzelte mich am Unterschenkel. Nun bin ich aber sehr empfindlich gegen Kitzeln. Ich zuckte zusammen, fiel auf den Jüngling, und das Messer, das ich in der Hand hielt stach direkt in sein Herz. Dann erst sah ich, was ich getan hatte. Der Jüngling war tot, und ich hatte ihn getötet. Da schrie ich auf vor Schmerz und verfluchte mich selbst. Unter Tränen sprach ich zu mir: „Ein Tag war noch übrig von den vierzig gefährlichen Tagen. Ach, wenn ich doch nie dieses Messer genommen hätte. Ach, wenn ich doch nie diese Melone berührt hätte. Oh Allah, ich flehe zu dir in meiner Not und erkläre dir hiermit feierlich meine Unschuld an seinem Tode. Doch was dein Wille bestimmt, das geschieht und geschehe.“ Verzweifelt stieg ich die Treppe hinauf und schloss die Falltür hinter mir. Dann bedeckte ich sie mit Erde. Doch kaum hatte ich die Arbeit getan, sah ich ein Schiff mit weißen Segeln, das direkt auf die Insel zukam. Da wurde ich von großer Angst geschüttelt, und mein Herz erbleichte in meiner Brust. Ich sagte mir: „Wenn diese Menschen an Land kommen und den toten Jüngling finden, werden sie glauben, dass ich es war, der ihn umgebracht hat. Und dann werden sie mich töten.“ So stieg ich auf einen Baum und versteckte mit zwischen den Blättern. Kaum hatte ich mich versteckt, da ging das Schiff vor Anker. Die Sklaven und der alte Mann stiegen aus und gingen geradewegs auf den Platz zu, an dem sich die Falltür befand. Sie schaufelten die Erde beiseite, öffneten sie und stiegen hinab zur Höhle. Hier fanden sie den Jüngling. Seine Haut glänzte noch von dem Bad, das ich ihm bereitet hatte, und in seinem Herzen fanden sie das Messer vor, durch das er gestorben war. Ich hörte, wie sie schrieen und den Mörder verfluchten. Dann trugen sie den toten Jüngling ans Tageslicht und legten ihn auf die Erde. Der alte Mann beugte sich über ihn und fiel in Ohnmacht. Und ich saß die ganze Zeit über zwischen den Blättern des Baumes, hörte ihr Klagen und Weinen und mein Herz zerriss fast vor Schmerz. Als die Sonne sank, kam der alte Mann wieder zu sich. Es kam ihm die Erinnerung an das, was geschehen war, und er schüttelte sich vor Schmerz. Dann stieß er einen tiefen Seufzer aus, sank hernieder und starb.

 

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„Oh wehe, unser Herr ist von uns gegangen“, riefen die Sklaven. Und sie streuten Sand auf ihren Kopf. Dann trugen sie ihren toten Herrn zum Schiff, kamen zurück und nahmen auch den Sohn. Dann setzten sie die Segel, zogen den Anker ein und segelten davon. Langsam stieg ich vom Baum herunter und kehrte zur Falltür zurück. Ich stieg die Treppe hinunter und betrat den Raum, in dem ich mich vierzig Tage aufgehalten hatte. Alles in diesem Raum erinnerte mich an den toten schönen Jüngling. Und ich sprach den Vers vor mich hin: „Noch seh ich überall seine Spuren, ach Verlassenheit und Sehnsucht treibt mir die Tränen in die Augen.“ Jeden Tag ging ich nun um diese Insel herum und jede Nacht kehrte ich in diese Höhle unter der Erde zurück. So lebte ich einen Monat lang. Dann eines Tages bemerkte ich, dass die Flut gesunken war und neues Land am Horizont erschien. Und als der Monat vorbei war, machte ich mich auf, das neue Land kennen zu lernen. Der Weg war mühsam. Ich ging einen ganzen Tag lang, und als die Sonne sank, sah ich in der Ferne ein leuchtendes Feuer. Ich freute mich, hoffte ich doch, dass ich von dort Hilfe bekäme. Als ich näher kam, erkannte ich, dass es kein Feuer war, das mich hergeführt hatte. Das Funkeln ging vom Kupferdach eines Palastes aus, auf das die sinkende Sonne ihren Glanz warf. Lange betrachtete ich den Palast. Fremd und mächtig sah er aus. Plötzlich öffnete sich die Pforte und zehn Jünglinge traten heraus, einer schöner und kraftvoller als der andere. Als ich näher kam, sah ich, dass alle Jünglinge ihr linkes Auge verloren hatten, mit Ausnahme eines alten Mannes, der als elfter aus der Pforte trat. Sie kamen auf mich zu und verneigten sich. „Friede sei mit dir!“, sagte sie. Und dann fragten sie mich nach meiner Geschichte. Nachdem ich ihnen meine Geschichte erzählt hatte, staunte sie sehr. Dann sprachen sie zu mir: „Komm herein zu uns. Möge uns deine Ankunft Glück bringen.“ Und so traten wir ein. Wir durchschritten viele Säle, die mit Goldbrokat bespannt waren, bis wir in einen Saal kamen, der größer und prächtiger als alle anderen war. Zehn Betten waren hier aufgebaut. In der Mitte aber lag ein kostbarer Teppich. Darauf ließ sich der alte Mann nieder, während sich die Jünglinge auf die Betten legten. Dann sprachen sie zu mir: „Herr, lasse dich am oberen Ende des Saales nieder. Aber verhalte dich ruhig und stelle keine Fragen, was immer auch geschieht und was immer du auch siehst.“ Dann stand der alte Mann auf und verließ den Saal. Als er zurückkam, verteilte er Speisen und Getränke, und gab allen davon. Wir aßen und tranken gemeinsam. Dann sagten die Jünglinge:“ „Nun bringe uns, was wir brauchen.“ Ohne ein Wort zu sagen, stand der alte Mann auf und verließ den Saal. Als er zurückkam, trug er in der Hand eine Schüssel, die mit einem Tuch zugedeckt war. In der anderen Hand hielt er eine Kerze. Jedes mal stellte er die Schüssel und die Kerze vor einen der Jünglinge und verschwand wieder, um eine neue Schüssel und eine neue Kerze zu holen. Nur ich erhielt nichts. Dann nahmen die Jünglinge das Tuch von der Schüssel, und ich sah, dass Asche darin war. Sie nahmen die Asche, streuten sie auf ihren Kopf und schwärzten ihr Gesicht damit. Dann begannen sie zu klagen und zu stöhnen. Dabei riefen sie: „Ach, es ist alles unsere Schuld und alles, was wir tun müssen, geschieht uns recht.“ So stöhnten und klagten sie bis Mitternacht, und es hörte sich schauerlich und beängstigend an. Dann brachte ihnen der alte Mann andere Schüsseln. Sie wuschen sich, zogen sich andere Kleider an und waren wir vorher. Da alles verwirrte mein Herz sehr und ich fragte: „Was ist mit euch? Warum tut ihr das? Ihr seid doch gesund und normal, warum bei Allah benehmt ihr euch wie Wahnsinnige?“ Sie winkten verlegen ab. „Stell uns keine Fragen!“, sagten sie. Dann legten sie sich schlafen, und ich tat es ihnen nach.
Als wir am nächsten Morgen erwachten, brachte der alte Mann uns Frühstück, und alles war wie immer. Und der nächste Tag begann und verlief wie der Tag davor. Als es Abend wurde, sagten die Jünglinge wieder zu dem alten Mann: „Bring uns, was wir brauchen!“ Und wieder brachte er ihnen die Schüsseln, wieder streuten sie Asche auf ihr Haupt und wieder begannen sie zu klagen und zu stöhnen. Ich konnte das nicht mehr aushalten, und ich rief: „Ich verstehe euch nicht. Ich will wissen, was ihr für ein Geheimnis zu verbergen habt. Ich will wissen, warum ihr euer Auge verloren habt. Ihr sagt immer, ich soll nicht fragen, aber ich kann nicht anders. Ich will wissen, was hier los ist.“ Doch sie sagten: „Es ist besser, wenn du es nicht weißt.“ Aber das machte mich nur noch neugieriger. „Ich muss es wissen“, rief ich. „Sagt es mir bitte.“ Und sie erwiderten: „Wisse, es ist nur zu deinem Besten, dass wir dir nichts verraten. Denn wenn wir dir deine Bitte erfüllen und dir unser Geheimnis verraten, wirst du wie wir ein Auge verlieren. Und das ist nicht alles. Es wird dir noch viel übler ergehen.“
Doch ich wollte es einfach wissen. So sprach ich: „Wenn ihr mir euer Geheimnis nicht verraten wollt, werde ich gehen. Schließlich will ich nicht unter Verrückten leben. Es tut mir Leid, dass ich das sage. Ich will euch nicht beleidigen. Doch beleidigt ihr nicht auch mich durch euer Schweigen? Es ist genug. Ich gehe und verlasse dieses Haus des Schweigens und der Asche.“ Und so erhob ich mich. Da sagten sie: „Bleib!“ Und einer von ihnen sprach: „So soll sich dein Wunsch erfüllen, aber auch dein Schicksal. Es wird dir geschehen, was uns geschehen ist. Aber klage nicht und denke daran, dass es dein Wille war. Aber du musst wissen, wenn du dein Auge verloren hast, kannst du nicht in unser Haus zurückkehren. Wir sind schon zehn, und du bist von anderer Art als wir. Also überlege es dir gut.“
Danach brachte der alte Mann einen Hammel, schlachtete ihn und zog die Eingeweide heraus. Dann zog man dem Hammel die Haut ab und reinigte sie. Nun sprachen die Jünglinge zu mir: „Lass dich nun in die Haut des Hammels nähen und dich auf das flache Dach des Palastes legen. Kurze Zeit später wird ein großer Vogel kommen und dich holen. Sein Name ist Roch. Er ist so stark, dass er in der Lage ist, einen Elefanten davon zu tragen. Der Vogel wird dich für einen Hammel halten und dich mitnehmen, um dich zu fressen. Er wird dich hoch in die Wolken tragen und dich auf einem Berg niederlassen, um dich da zu verschlingen. Du musst dann mit deinem Messer die Haut des Hammels aufschlitzen und heraus kriechen. Der Vogel Roch mag kein Menschenfleisch, und er wird sich vor dir erschrecken und davon fliegen. Du aber bist jetzt weit gereist. Mache dich auf und wandere zu einem Palast, das sich dort ganz in der Nähe befindet. Es ist zehnmal größer und zehnmal schöner als unser Palast. Gold bedeckt das Dach und das Mauerwerk ist mit Edelsteinen besetzt. Diamanten, Türkise und Smaragde findet man hier. Die Pforte wird für dich geöffnet sein. Tritt hinein, wie wir es damals auch gemacht haben. dann wird sich dein Wunsch erfüllen, und du wirst das Geheimnis erfahren.
Mehr dürfen wir dir nicht verraten. Da aber deine Neugier nicht zu stillen ist, wirst du den gleichen Weg beschreiten müssen, den auch wir damals gegangen sind. Möge aber dein Schicksal dir gnädig sein.“ Ich ließ mich durch diese mahnenden Worte nicht von meinem Entschluss abbringen, und so gaben sie mir ein Messer und nähten mich in die Haut des Hammels ein. Sie legten mich auf das Dach des Palastes und zogen sich zurück. Schon nach kurzer Zeit spürte ich den Vogel kommen. Er schnappte mich und flog mit mir davon. Als er mich eine Weile später auf der Erde ablegte, ergriff ich das Messer und kroch aus der Haut des Hammels heraus. Der Vogel erschrak, als er mich sah, und flog davon. Erst jetzt sah ich, dass er ein großer weißer Vogel war, dick wie zehn Elefanten und groß wie zwanzig Kamele.
Ich zögerte nicht lange. Die Neugier trieb mich voran, und so wanderte ich bis ich mittags am Goldpalast ankam. Der Palast übertraf alles an Schönheit und Reichtum, was ich je gesehen hatte. Neben dem Portal, durch das ich schritt, gab es neunundneunzig Türen aus vornehmstem Sandelholz und Aloe. Sie waren mit Gold und Rubinen verziert, die Türklinken waren aus reinstem Silber. Und hinter jeder Tür verbarg sich ein Saal oder ein Garten, in dem sich die edelsten Schätze des Meeres oder der Erde häuften. Im ersten Saal, in den ich trat, fand ich mich zwischen vierzig Mädchen wieder. Sie waren eine schöner als die andere, sodass ich fast den Verstand verlor. Sie trugen goldene Schleier, ihre Körper waren anmutig, wie Gazellen in der Steppe und ihre Haut war so geschmeidig wie ein Leopard in der Wüste.

 

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Ihre Augen sahen sanft aus, und ihr Mund hatte ein heiteres Lächeln. Ihre Gesichter erstrahlten wie Blumen in der Oase. Ich war so verwirrt von ihrer Schönheit, dass ich für einige Zeit meine Augen schließen musste, so sehr hämmerte mein Herz. Die Mädchen aber sagten: „Allah sei gepriesen, dass er uns einen Menschen sandte, der so wertvoll ist, wie wir es sind. Möge unser Haus auch dein Haus sein, Fremder.“ Dann baten sie mich, mich auf dem Diwan nieder zu lassen. „Heute bist du unser Herr und Gebieter und wir sind deine Sklavinnen“, sagten sie zu mir. „Sag uns, was wir zu tun haben, und wir werden es für dich tun.“ Dann erhob sich eine und brachte mir Essen, eine andere wärmte Wasser und wusch mir Füße und Hände. Später wechselten sie meine Gewänder, reichten mir Wein, setzten sich zu mir und redeten und lachten mit mir. Als der Abend kam, ließ ich mich auf meinem Lager nieder und schlief glücklich ein. Auch in den nächsten Tagen wurden alle meine Wünsche erfüllt, und ich lebte und fühlte mich wie im Paradies. So ging es Nacht für Nacht und Tag für Tag. Glücklich rief ich: „Erst jetzt weiß ich, was es heißt, zu leben. Doch ich weiß auch, dass Glück nicht für immer ist. Eines Tages wird dieses Paradies zu Ende sein.“ „Aber nein“, sagten die Mädchen. „ Du kannst für immer bei uns bleiben. Du musst uns nur versprechen, uns niemals etwas über deine Erlebnisse zu erzählen. Und eins musst du dir ganz besonders zu Herzen nehmen: Niemals darfst du die vierzigste Tür des Saales öffnen, denn dahinter verbirgt sich ein großes Geheimnis.“ Am nächsten Morgen schritt ich durch den Saal und zählte die Türen. Als ich vor der vierzigsten Tür angekommen war, überkam mich meine Neugier und ich öffnete sie mit einem Ruck. Mitten in dem Saal stand ein herrliches schwarzes Pferd. Es war gesattelt und gezäumt. Vor ihm standen zwei Krippen, eine war aus Kristall und mit Sesam gefällt, die andere war aus Lapislazuli. In ihr befand sich Rosenwasser. Verwundert schaute ich das Pferd an. Ob das wohl das Geheimnis war? Neugierig nahm ich das Pferd und führte es aus dem Palast heraus. Dann stieg ich in den Sattel. Das Pferd aber bewegte sich nicht. Da stieß ich meine Fersen in seine Flanken, doch auch jetzt machte das Pferd keine Anstalten, sich in Bewegung zu setzen. Nun nahm ich die Gerte und schlug zu. Als das Pferd den Schlag fühlte, wieherte es laut. Wie ein Donner klang dieses Wiehern. Dann breitete das Pferd weite Flügel aus und flog mit mir zum Himmel empor. Höher und höher flog es mit mir. Die Landschaft unter mir wurde kleiner und kleiner, schließlich flog es sogar durch die Wolkendecke hindurch. Die Geheimnisse, die ich hier oben sah, hatte ich noch nie gesehen. Wie eine Wunderwelt sah die Welt des Himmels für mich aus. Nachdem wir eine Weile geflogen waren, schwebte es auf das Dach eines Palastes herab und warf mich von seinem Rücken. Als ich am Boden lag, schleuderte es mir seinen Schweif ins Gesicht und schlug mir dabei das linke Auge aus. Ich schrie laut und wand mich in meinem Schmerz. Doch das Pferd drehte sich um und flog davon. Dann verlor ich die Besinnung. Als ich erwachte, war ich sehr verwirrt. Langsam stieg ich vom Dach herab und befand mich dort, wo ich hergekommen war, zwischen den zehn Jünglingen, die in ihren Ruhebetten lagen. Als ich sie erblickte, sagte ich zu ihnen: „Nehmt mich in eurer Mitte auf. Seht, ich bin genauso geworden, wie ihr.“ Aber die Jünglinge entgegneten: „Nein! Niemals darfst du in unsere Kreise eindringen. Der Vogel Roch, das fliegende Pferd und die vierzig schönen Mädchen sind unser Geheimnis. Du kamst vom Magnetberg zu uns und drangst schon viel zu weit in unsere Geheimnisse ein. Nun musst du zurückkehren. Du löst unsere Rätsel nicht. Es reicht, dass du sie erleben durftest. Nun geh in deine Welt zurück und finde den rechten Weg.“ Da drehte ich mich um und ging. Ich schor mir die Haare und den Bart und verzichtete auf mein königliches Dasein. Ich suchte um Vergebung für meinen Übermut und meine Schuld, den schönen Jüngling getötet zu haben. Auch wenn ich es nicht absichtlich getan hatte, so war ich doch nicht mehr würdig, ein Leben im königlichen Goldpalast zu führen. Jedem von uns wird einmal jede Freude genommen, und jeder von uns fügt einmal einem anderen Leid zu, auch wenn wir es nicht wollen. So erkannte ich, dass das Leben ohne Leid nur möglich ist, wenn wir auf den Reichtum verzichten. Und weil ich ein Auge verloren hatte, wollte ich zusätzliche Einsicht gewinnen. So lebte ich als wandernder Mönch und als Fakir. Dann aber erkannte ich, dass nicht in der Einsamkeit das Heil liegt, sondern unter dem Leben mit den Menschen, die Allah erschaffen hat. So wurde ich der, der ich jetzt bin, ein Mann, der Lasten trägt, fremde und eigene. Ich wanderte durch die Welt, bis ich in die Stadt Bagdad kam. Hier bin ich ein Namenloser geworden, ein einfacher Mensch unter einfachen Menschen. Ich bin ein anderer geworden, zufriedener und weiser als jemals zuvor. Ich habe meinen Frieden gefunden. Nun, das ist meine Geschichte über mein verlorenes Auge und den geschorenen Bart. So erzählte der Lastenträger, und die Dame fand seine Geschichte ungewöhnlich, und weil er ihr gefiel, bat sie ihn, zu bleiben. Sie wollte ihn dafür reich beschenken. Doch er, der ein König gewesen war und ein Sohn des Königs, nahm nur den Lohn, der ihn für die Beförderung des Paketes zustand, bedankte sich für die Bewirtung, grüßte die schöne Dame lächelnd und war alsbald in den Straßen der Stadt verschwunden.
Sie aber dachte noch lange über die Geschichte nach.

Den König Schahirar, dem Scheherazade diese Geschichte erzählt hatte, erging es nicht anders. Am nächsten Abend stellte er viele Fragen über die Rätsel des Magnetberges und über den Goldpalast. „Ich begreife, was diese Geschichte sagen will“, sagte er. „Der Jüngling konnte auf der Insel dem Tode nicht entfliehen, den Allah für ihn bestimmt hatte. Und dafür, dass Adschib in die Geheimnisse der Zehn, dem Flügelpferd und den Wunderwelten eingetaucht war, musste er einen hohen Preis zahlen, sein Auge. Doch dadurch ist ihm eine tiefere Sicht in die Geheimnisse des Lebens gegeben worden, als unsere Augen eigentlich sehen können. Ist es nicht so? Trotzdem verstehe ich von vielen Dingen den Sinn nicht so richtig.“ Da erwiderte Scheherazade: „Oh König. Solche Legenden sind nicht immer leicht zu verstehen. Warum fragt ihr nach dem Sinn? Liegt nicht in jedem Wunderteppich der Märchen mit seinen Linien, Farben und Figuren nicht Sinn genug?“ „Mag sein“, nickte der König. „Mag sein, dass die Geschichten immer dunkler und rätselhafter werden, je länger sie von Mund zu Mund überliefert werden. Doch ich frage dich, Scheherazade, weißt du auch Geschichten aus jüngerer Zeit?“ „Ich kenne eine Geschichte aus der Zeit des großen Kalifen Harun al Raschid“, entgegnete Scheherazade. „Der Inhalt dieser Geschichte ist zunächst, dass ein Mann einen Apfel isst. Doch aus dieser Kleinigkeit ergeben sich seltsame und schreckliche Dinge.“ „Wie seltsam!“, wunderte sich der König. „So seltsam ist das gar nicht“, sagte Scheherazade. „Das Schreckliche oder Seltsame ist oft eine Folge von Kleinigkeiten. Und so wächst aus den kleinen Dingen manchmal etwas Großes. So ist es nicht nur im Märchen, sondern auch im Leben aller Menschen.“ „Erzähle mir die Geschichte“, befahl der König. Und Scheherazade begann.