Morgens halb acht an der Supermarktkasse. Drei Literflaschen französischer Billigwein stehen im Einkaufswagen, daneben die Kiste Bier der Discounter-Hausmarke. Der alte Mann ist barfuß in Schlappen unterwegs, der graue Bart stoppelt. Wie es das Klischee will, zittert die Hand, mit der er eine der ...

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