Eintrag #2, 06.01.2005, 16:55 Uhr

risse im himmel.






Auch das ist vielleicht
nicht eigentlich Liebe,
wenn ich sage,
dass du mir das Liebste bist;
Liebe ist,
dass du mir das Messer bist,
mit dem ich in mir wühle.

                       Herr Kafka.
 
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